20 minuti prima della diretta, Reggiani aveva chiamato Battisti nel camerino. “Lucio, ascolta”, disse sedendosi sul bordo del tavolo del trucco con le braccia incrociate. “Il nastro è pronto. Tu entrerai, muoverai le labbra, sorriderai alla telecamera, seguirai la musica”. 3 minuti e 40 secondi. Domani mattina tutte le radio nelle Cucine d’Italia canteranno pensieri e parole e saremo entrambi soddisfatti.
Siamo d’accordo? Battisti annuì appena, quasi impercettibilmente. Reggiani gli diede una pacca sulla spalla e uscì dalla stanza. Mogle, che era rimasto vicino alla piccola finestra con le sbarre, tenendo in mano una tazza di caffè freddo, attraversò lentamente la stanza e si sedette accanto al suo amico.
Lucio sussurrò, che cosa hai intenzione di fare? Battisti sorrise appena. Il sorriso silenzioso di un uomo che finalmente ha fatto pace con una decisione cresciuta dentro di lui per un anno e mezzo. Giulio, disse piano, per tutto quest’anno abbiamo cantato una canzone all’Italia e l’Italia non l’ha mai sentita davvero.
Stanotte c’è una sola possibilità di essere ascoltati. Al secondo piano dell’edificio della RAI, in una piccola stanza senza finestre accanto alla regia centrale, una donna di 43 anni sedeva davanti a una vecchia console grigia piena di graffi con pesanti cuffie nere attorno al collo. Si chiamava Antonia Carbone.
Era l’unica tecnica del suono donna di tutto l’edificio della RAI e lo era da 12 anni. Suo marito era morto di infarto nel 1968 a 41 anni. lasciandole due figli, un ragazzo di 14 anni di nome Marco e una bambina di 11 anni di nome Lucia, oltre al mutuo di un piccolo appartamento nel quartiere Pigneto di Roma.
Non poteva permettersi di perdere quel lavoro. I colleghi uomini continuavano a chiamarla la signora, mai collega, e le chiedevano ancora di portare il caffè dalla mensa. Ma Antonia Carbone amava la musica più di qualunque uomo su quel piano e Lucio Battisti era il suo cantante preferito. Aveva comprato ogni suo disco, li faceva ascoltare a Marco e Lucia sul piccolo giradischi della cucina.
E quella sera di sabato era proprio il dito di Antonia Carbone a riposare sul piccolo pulsante nero con scritto Playback Start. Corrado, il presentatore dai capelli argentati di Canzonissima, il volto televisivo più amato del paese, avanzò verso il centro del palco con il suo elegante abito blu scuro e la cravatta perfettamente annodata.
Il pubblico rise alla sua piccola battuta calorosa, poi alzò una mano verso le quinte e la sua voce assunse quel tono solenne e gentile che riserva soltanto ai cantanti che amava davvero. E ora, signore e signori, accogliamo sul nostro palco la nuova voce del nostro paese, il giovane di Poggio Bustone che ci ha regalato Mi ritorni in mente.
Acqua azzurra è la canzone che ascolteremo questa sera, pensieri e parole. Maestro Lucio Battisti. Il pubblico applaudì. Battisti entrò sul palco con gli occhi fissi sulle assi di legno. Non salutò, non sorrise, si fermò davanti al microfono, alzò lentamente la testa per la prima volta e guardò direttamente dentro l’obiettivo della telecamera. 1.
Dietro quell’obiettivo 18 milioni di italiani videro un giovane uomo guardarli davvero, in un modo in cui nessun cantante su quel palco li aveva mai guardati prima. Il dito di Antonia Carbone premette il piccolo pulsante nero. Al secondo piano il nastro iniziò a girare. Nelle cuffie sentì l’introduzione di violino di pensieri e parole, la stessa apertura che aveva ascoltato 100 volte durante le prove di quella settimana.
Alzò lentamente il cursore del canale Playback. Sul palco Battisti tese la mano destra verso il microfono. Le telecamere si avvicinarono alla sua mano. 18 milioni di italiani guardarono le sue dita stringere il collo cromato dell’asta e poi con un movimento minuscolo ma deliberato del pollice, Lucio Battisti spostò il piccolo interruttore alla base del microfono dalla posizione off a on.
I microfoni di scena della Rai venivano sempre tenuti spenti durante le trasmissioni in playback. Era una regola scritta nel 1956. Nessun cantante l’aveva mai infranta. Ora, al secondo piano, Antonia Carbone vide la piccola luce rossa della console accendersi all’improvviso, quella luce che non avrebbe mai dovuto accendersi durante una canzone in playback e le sue mani si fermarono sopra il mixer.
La voce nelle cuffie di Antonia cambiò. La voce perfetta del playback era ancora lì mentre saliva nella prima strofa, ma sotto di essa, debole all’inizio e poi sempre più forte, c’era una seconda voce, una voce viva, la voce di un uomo davvero in piedi su un palco che stava davvero cantando una canzone.
Battisti stava cantando dal vivo. Cantava le stesse parole, la stessa melodia, ma più lentamente, più dolcemente, con una fragilità incerta, come un uomo che canta a se stesso alle 3:00 del mattino, quando è solo con qualcosa di vero. Due voci di Battisti si alzarono nell’area dello studio 5 e attraverso gli altoparlanti di 18 milioni di televisori italiani entrarono nelle cucine di tutto il paese.
La voce del direttore esplose nelle cuffie di Antonia. Antonia, che cosa stai facendo? Spegni quel microfono, spegnilo subito. Antonia non si mosse, fissò i due cursori davanti a lei, uno per il nastro playback e uno per il microfono dal vivo del palco, e sentì la mano del marito morto appoggiarsi dietro il suo collo, proprio come nelle sere d’estate di tanti anni prima, quando era ancora una giovane donna con tutta la vita davanti.
Prese la decisione nel tempo di due battiti del cuore. Abbassò il cursore del playback fino a zero. La voce perfetta e costruita sparì. Dagli altoparlanti di 18 milioni di televisori italiani nelle cucine da Trapani a Biella, rimase una sola voce, una voce viva, una voce tremante, la voce di un uomo reale con veri polmoni che stava davvero cantando su un vero palco a Roma in un sabato sera del novembre 1971.
Il direttore urlava nelle cuffie di Antonia: “Tagliate le telecamere, fermate tutto”. Ma le telecamere non si fermarono. Sul bordo del palco, accanto alla telecamera 3, Corrado fece un piccolo passo avanti e alzò un solo dito verso il capo operatore e l’uomo capì. Le telecamere continuarono a girare, il paese continuò a guardare e sul palco, con il piccolo interruttore del microfono acceso su On, Lucio Battisti cantò Pensieri e parole dal vivo per la prima e ultima volta davanti a 18 milioni di persone che non lo avevano
mai sentito cantare davvero in tutta la loro vita. La voce non era perfetta. La voce si spezzò due volte sulle note più alte, tremò sull’ultimo ritornello. Nella seconda strofa si fermò per mezzo battito, come se il cantante avesse bisogno di deglutire prima di poter continuare. Era la voce di un uomo, non quella di una macchina.
Ed era proprio questo il punto. Quando Battisti arrivò all’ultimo ritornello, le 200 persone del pubblico sedevano immobili. Un tecnico del suono si stava asciugando gli occhi. Una nonna a Catania stringeva la mano del nipote senza nemmeno accorgersene. E in una cucina di Bergamo una coppia sposata che non si parlava da tre settimane si stava guardando negli occhi per la prima volta.
Quando Battisti lasciò morire l’ultima nota nell’area dello studio 5, il silenzio durò quasi 10 lunghi secondi. Poi il pubblico iniziò ad applaudire, gli applausi si diffusero tra la troop e Corrado camminò lentamente verso il centro del palco con le lacrime che scorrevano apertamente sul suo vecchio volto.
Posò una mano sulla spalla di Battisti e non disse nulla perché non c’era nulla da dire. 40 secondi dopo, Reggiani afferrò Battisti per il gomito nel corridoio dietro il palco. Il suo volto era rosso, i pugni tremavano e la sua voce uscì come un sibilo rabbioso. “Hai finito la tua carriera”, disse. “Non sarai mai più invitato qui, me ne assicurerò personalmente”.
Battisti lo guardò con la stessa espressione stanca e gentile con cui era entrato nell’edificio tre ore prima. Signor direttore”, disse piano, “sono venuto qui stasera sapendo che questo sarebbe stato il mio ultimo programma televisivo. Per 3 anni mi sono vergognato ogni volta che muovevo le labbra su un nastro.
Stanotte mi sono ripreso il mio respiro. Le chiedo soltanto una cosa. La signora Antonia Carbone al secondo piano non ha fatto nulla di sbagliato. Ha preso la decisione che io le avevo chiesto di prendere. La scelta è stata mia. Se la punirà, signore, racconterò questa storia a ogni giornale del paese e sarà la storia di una donna che ha perso il lavoro per essere stata onesta.
Se invece le permetterà di tenersi il posto, allora questa storia non sarà la storia di niente e lei potrà dormire in pace. La bocca di Reggiani si aprì e si chiuse due volte. Poi si voltò senza dire una parola e si allontanò lungo il corridoio verso il suo ufficio. Battisti non dormì quella notte. Andò direttamente da via Teulada al piccolo appartamento di Vincenzo Micocci, presidente della RCA italiana in viale Mazzini. Suonò il campanello alle 12:20.
Micocci in accappatoio e pantofole aprì la porta senza alcuna sorpresa. Aveva guardato canzonissima. aveva già versato due bicchieri di grappa. I due uomini rimasero seduti al piccolo tavolo della cucina fino quasi alle 6:00 del mattino e quando si separarono sulla soglia nella luce grigio pallido dell’alba romana, avevano raggiunto un accordo che avrebbe cambiato i successivi 9 anni della musica italiana.
Antonia Carbone, la tecnica del suono del secondo piano della RAI, sarebbe stata assunta dalla RCA italiana il lunedì successivo come responsabile senior del mixaggio. Da quel giorno avrebbe curato il mix finale di ogni album di Lucio Battisti, La canzone del sole, Il mio canto libero, I giardini di marzo, Anima Latina, una donna per amico.
Tutti quei dischi, i dischi che un intero paese avrebbe portato nel cuore per mezzo secolo, furono mixati dalle mani di una vedova con due figli che alle 9:17 del 27 novembre 1971 aveva abbassato un cursore fino a zero. Lucio Battisti non apparve mai più sulla televisione italiana. Dal 27 novembre 1971 fino alla sua morte a Milano nel settembre del 1998.
27 anni dopo non fece più esibizioni televisive, non concesse interviste in televisione e non permise più che il suo volto venisse ripreso pubblicamente dalle telecamere. si ritirò con sua moglie Grazia e il loro figlio Luca in una piccola casa a Molteno, tra le colline verdi della Brianza, dove continuò a creare i suoi dischi nel silenzio, lasciando che fossero le sue canzoni a viaggiare al posto suo.
Due anni dopo, nell’autunno del 1973, dopo una lunga revisione interna che nessuno fuori dall’edificio lesse mai, la RAI abolì silenziosamente la regola obbligatoria del playback per le esibizioni musicali. Per la prima volta, dopo 17 anni ai cantanti fu permesso di cantare dal vivo sulla televisione italiana.
Il cambiamento venne attribuito in un piccolo memorandum interno a nuovi standard artistici. Il documento non menzionava Lucio Battisti, non ce n’era bisogno. Antonia Carbone morì l’11 aprile del 2003 a 75 anni nello stesso appartamento del Pigneto, dove viveva dal 1968. Il funerale si svolse nella piccola chiesa parrocchiale della strada accanto.
In fondo alla chiesa, nell’ultima fila, sedeva un giovane alto di 23 anni, con capelli castani ricci e occhi scuri e intelligenti che nessuno riconobbe. Si chiamava Luca Filippo Carlo Battisti. Era il figlio di un cantante morto a Milano 5 anni prima. Dopo la funzione si avvicinò a Lucia, la figlia di Antonia, ormai insegnante di pianoforte quarantenne al Conservatorio di Roma, e le consegnò una pesante scatola di cartone.
Dentro c’erano i nastri originali di mixaggio di Anima latina, il disco più strano e più bello a cui sua madre avesse mai lavorato. “Questi suoni li ha creati tua madre”, disse sottovoce. “Mio padre non ha dimenticato”. Quella notte Lucia aprì la scatola nella cucina di casa sua. Sopra i nastri trovò un piccolo foglio ingiallito scritto con la grafia precisa di sua madre.
Studio 5, 27 novembre 1971. Stanotte è nata la vera musica. M.
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