Il cielo sopra il Mediterraneo era di un azzurro accecante quel giorno del 1943, quando un singolo caccia italiano si alzò in volo contro una formazione che avrebbe terrorizzato qualsiasi pilota. Quattro bombardieri sovietici, Petliav, P2, pesantemente armati, volavano in formazione serrata verso un obiettivo strategico italiano.
Quando videro avvicinarsi quel solitario Machi C205 Veltro, i sovietici risero nelle loro cuffie radio. Un solo caccia italiano contro quattro dei loro migliori bombardieri. Sembrava uno scherzo del destino, ma quello che accadde nei minuti successivi avrebbe trasformato quella risata in un silenzio di terrore assoluto.
Quattro aerei entrarono in quella porzione di cielo. Solo uno ne uscì e non era sovietico. Se vuoi scoprire storie incredibili come questa, storie dimenticate di coraggio e ingegno italiano durante la seconda guerra mondiale, iscriviti al canale e attiva la campanella, perché quello che stai per ascoltare cambierà tutto ciò che pensavi di sapere sulla guerra aerea italiana.
La base aerea di Decimo Mannu in Sardegna era immersa in un’atmosfera di tensione quella mattina di agosto. Il sole picchiava implacabile sulle piste polverose e l’aria tremolava per il calore. Il tenente pilota Franco Lucchini, 26 anni napoletano di nascita ma romano d’adozione, stava completando l’ispezione prevolo del suo Macchi C205 Veltro.
Non era un aereo qualunque, era una delle macchine da guerra più sofisticate che l’industria aeronautica italiana avesse mai prodotto. Con il suo motore Daimler Benz DB605 poteva raggiungere i 650 km/h, una velocità straordinaria per l’epoca, ma soprattutto era agile come un falco e letale come un cobra. Lucchini accarezzò la fusoliera con rispetto, quasi con affetto.
Quel caccia era più di una macchina per lui. Era un’estensione del suo stesso corpo, un compagno che non lo aveva mai tradito in 23 missioni di combattimento. Sulla Carlinga erano dipinte 17 piccole stelle rosse, una per ogni aereo nemico abbattuto. Oggi, sperava, ne avrebbe aggiunte altre. Gli avevano riferito che una formazione sovietica stava attraversando il Mediterraneo diretta verso la costa sarda.
L’intelligence parlava di bombardieri PE2, probabilmente quattro o cinque scortati da caccia. La missione era semplice sulla carta, intercettare e disturbare la formazione nemica fino all’arrivo dei rinforzi. Ma quando Lucchini decollò alle 10:42 del mattino, non sapeva che i rinforzi non sarebbero mai arrivati. Un problema meccanico aveva bloccato a terra gli altri tre caccia del suo stormo.
Era solo, completamente solo, contro una formazione che, secondo le ultime informazioni radio, consisteva di quattro Petliav P2, quattro bombardieri pesantemente armati, ciascuno con tre mitragliatrici difensive e un carico di bombe sufficiente a devastare qualsiasi obiettivo. Quando il comandante di base gli comunicò via radio di abortire la missione e rientrare, Lucchini esitò per un momento, poi pensò a sua madre a Napoli, ai suoi fratelli, alle famiglie italiane che dormivano ignare sotto quelle bombe in arrivo e decise: “Negativo, comando, procedo con
l’intercettazione.” La sua voce era calma, quasi serena, non c’era traccia di paura, solo una determinazione d’acciaio che avrebbe fatto tremare chiunque lo avesse sentito. Il comandante provò a insistere, ma Lucchini aveva già spento la radio. Davanti a lui l’orizzonte era vuoto, ma lui sapeva che là fuori, da qualche parte tra le nuvole e il mare, c’era un nemico che doveva fermare a qualsiasi costo.
Spinse la manetta al massimo e il Macchi ruggì divorando i chilometri di cielo con una velocità impressionante. Il vento si bililava contro il parabrezza e l’odore dell’olio del motore riempiva la carlinga. l’odore della guerra, l’odore della vita sospesa tra cielo e morte. 15 minuti dopo, a 8000 m di quota, Lucchini li vide. Quattro punti neri contro l’azzurro intenso del cielo che volavano in una formazione a scatola perfetta.
I Petliav P 2 erano bombardieri temibili, veloci per essere bombardieri, manovrabili e con una potenza di fuoco difensiva che aveva già fatto strage di molti caccia tedeschi e italiani troppo audaci. I sovietici li chiamavano peshka, il pedone, ma quei pedoni avevano denti affilati. Lucchini sapeva che ogni PU aveva un mitragliere dorsale, uno ventrale e uno nel muso, ciascuno con una schi al minuto.
Significava che stava per affrontare 12 mitragliatrici in totale, un muro di piombo volante che avrebbe fatto a pezzi qualsiasi caccia si fosse avvicinato troppo. M Lucchini aveva un vantaggio, aveva l’esperienza, aveva la velocità e aveva qualcosa che i sovietici non si aspettavano, il coraggio disperato di chi non ha nulla da perdere.
Osservò la formazione per qualche secondo, calcolando angoli, velocità, posizioni. Il Petliacov in coda era leggermente fuori posizione, distanziato di forse 50 m dai suoi compagni. era il più vulnerabile. Quello sarebbe stato il suo primo bersaglio, ma prima doveva creare confusione, doveva rompere quella formazione perfetta. Solo allora avrebbe potuto cacciarli uno per uno.
Tirò indietro la barra di comando e il Macchi si impennò verso il sole. Salì, salì ancora fino a raggiungere i 9000 m, posizionandosi esattamente sopra la formazione sovietica. Il sole era alle sue spalle. Ora chiunque lo avesse guardato sarebbe stato accecato. Era il momento. Lucchini rovesciò il caccia e si tuffò in picchiata.
Il motore urlò mentre l’aereo accelerava. La velocità salì vertiginosamente. 600 620 640 kmh. Il mondo divenne un tunnel di velocità pura. I bombardieri sovietici si ingrandivano rapidamente nel suo mirino, 1000 met, 800. I mitraglieri sovietici lo videro troppo tardi. Aprirono il fuoco, ma Lucchini era troppo veloce. Le traccianti disegnarono strisce luminose nell’aria, passando accanto alla sua ala destra, 400 m.
Lui puntò il naso del Macchi direttamente verso il bombardiere in coda. Le sue dita si strinsero sui comandi di fuoco. 300 m. Poteva vedere i volti terrorizzati dei mitraglieri sovietici attraverso le bolle di vetro. 200 m. fuoco. I tre cannoni da 20 mm e le due mitragliatrici Breda Safat del Macchi ruggirono all’unisono. Una tempesta di proiettili esplosivi e traccianti attraversò lo spazio in meno di un secondo, colpendo il Petliav con una precisione chirurgica.
I proiettili da 20 mm perforarono la fusoliera sottile del bombardiere come un coltello caldo attraverso il burro. Uno centrò il serbatoio del carburante dell’ala destra. Per un istante non accadde nulla. Poi l’ala esplose in una palla di fuoco arancione che si espanse rapidamente avvolgendo tutto il bombardiere.
L’aereo si spezzò in due, la coda si staccò e cominciò a precipitare rotolando nell’aria come una foglia morta. Lucchini sfrecciò attraverso la nuvola di fumo nero, così vicino che sentì l’onda d’urto dell’esplosione scuotere il suo caccia, uno abbattuto. Ne restavano tre, ma ora i sovietici sapevano che non stavano affrontando un pilota qualunque.
La formazione si ruppe immediatamente. I tre Petliakov superstiti virarono violentemente in direzioni diverse, cercando di sfuggire a quel demonio italiano che era piombato su di loro dal sole. Il comandante della formazione sovietica, il maggiore Dimitri Volkov, urlava ordini nella radio. Aveva combattuto contro i tedeschi a Stalingrado.
Aveva visto i Messersmith e i Foc Wolf in azione. Ma quel pilota italiano era diverso. Volava con un’aggressività che non aveva mai incontrato prima. Evasiva. Tutti in evasiva. Dirigetevi verso le nuvole. Ma le nuvole erano lontane e Lucchini era veloce. Scelse il suo secondo bersaglio, il Petliakov, che stava virando verso sinistra, cercando di guadagnare quota.
Un errore fatale. Lucchini tirò la barra e il Macchi rispose istantaneamente, curvando in un’ascesa vertiginosa che avrebbe spezzato le ali a un aereo meno robusto. Il motore Daimler Benz gemeva sotto lo sforzo, ma teneva. Sempre teneva. Guadagnò rapidamente quota, superando il bombardiere e posizionandosi sulla sua coda.
Il mitragliere dorsale sovietico lo vide arrivare e aprì il fuoco disperatamente. Le traccianti passarono accanto alla carlinga di Lucchini, alcune così vicine che poteva vedere il loro bagliore rosso. Ma lui non rallentò, non devi volava dritto verso quel muro di piombo con una determinazione che rasentava la follia. 100 m.
Il bombardiere riempiva tutto il suo parabrezza. Ora poteva vedere ogni dettaglio. Le scritte in cirillico sulla fusoliera, i rivetti sulle ali, il terrore negli occhi del mitragliere. 70 m 50 fuoco. Di nuovo i cannoni del Macchi ruggirono. Una raffica lunga, controllata, micidiale. I proiettili traccianti sembravano un fiume di fuoco che scorreva dal suo caccia al bombardiere.
Colpirono il motore sinistro del Petliav che esplose in una nuvola di fiamme e olio. L’aereo sobalzò violentemente perdendo quota. Il pilota sovietico lottò con i comandi, cercando disperatamente di stabilizzare l’aereo. Per un momento sembrò che ce l’avrebbe fatta. Il motore destro ruggiva ancora, trascinando l’aereo danneggiato attraverso il cielo.
Ma allora Lucchini corresse il tiro e sparò di nuovo. Questa volta mirò direttamente alla carlinga. I proiettili esplosivi perforarono il vetro e il metallo, devastando l’interno del bombardiere. Il pilota e il copilota non ebbero nemmeno il tempo di gridare. Il Petliav oscillò una volta, due volte, poi entrò in una spirale della morte.
girava, girava sempre più velocemente, tracciando cerchi sempre più stretti nell’aria, mentre precipitava verso il mare lontano. Lucchini lo guardò per un secondo, poi distolse lo sguardo. Non c’era tempo per contemplare. Due abbattuti, ne restavano due e i suoi cannoni erano quasi scarichi. Gli restavano forse 20 colpi per cannone, non di più. doveva farli contare.
I due Petliakov superstiti volavano ora in formazione stretta, cercando di massimizzare la loro potenza di fuoco difensiva. Era una tattica sensata. Se Lucchini si fosse avvicinato da dietro, avrebbe affrontato sei mitragliatrici contemporaneamente. Nessun caccia avrebbe potuto sopravvivere a quel fuoco incrociato.
Ma Lucchini non aveva intenzione di attaccare da dietro. scese di quota rapidamente, portandosi sotto i bombardieri. La pancia di un Petliav era il suo punto più vulnerabile. Lì c’era solo una mitragliatrice ventrale e il mitragliere aveva un angolo di tiro molto limitato. Salì verso di loro dal basso, il sole ancora alle sue spalle, rendendolo quasi invisibile contro il bagliore dell’acqua sottostante.
Il mitragliere ventrale lo vide all’ultimo momento e aprì il fuoco, ma era troppo tardi e troppo lento. Lucchini virò leggermente a destra schivando la raffica, poi raddrizzò e puntò dritto verso la pancia del bombardiere più vicino, 50 m, 40, così vicino che poteva vedere i bulloni che tenevano insieme le lamiere della fusoliera. premette il grilletto.
I suoi ultimi 20 colpi per cannone volarono attraverso l’aria e colpirono il Petakov dal basso. Perforarono il pavimento della Carlinga, attraversarono il vano bombe. Uno dei proiettili esplosivi colpì direttamente una bomba da 500 kg. L’esplosione fu catastrofica. Il bombardiere semplicemente cessò di esistere.
Un istante prima era un aereo, l’istante dopo era solo una nuvola di fuoco e detriti metallici che si espandeva in tutte le direzioni. L’onda d’urto colpì il macchi di Lucchini come un pugno gigante, scaraventandolo lateralmente. Per un momento perse completamente il controllo. L’aereo rotolò, si inclinò, picchiò, le ali si piegarono sotto lo stress gemendo, ma Lucchini era un maestro.
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un solo caccia italiano contro l’ultimo bombardiere sovietico, senza più munizioni per i cannoni. Sembra impossibile. Continua ad ascoltare. Lottò con i comandi, usando ogni grammo della sua esperienza e del suo istino. Raddrizzò il caccia metro dopo metro, grado dopo grado, finché finalmente il Macchi si stabilizzò.
Il motore tossì una volta, due volte, poi riprese a ruggire normalmente. Lucchini respirò profondamente il cuore che gli martellava nel petto come un tamburo di guerra. Le sue mani trema leggermente sui comandi, ma non per paura. era l’adrenalina pura che gli scorreva nelle vene. Guardò in alto. L’ultimo Petakov era ancora lì, volando disperatamente verso est, cercando di fuggire da quel demonio italiano che aveva decimato la sua formazione in meno di 10 minuti.
Il maggiore Volkov era alla guida di quell’ultimo bombardiere. Il suo equipaggio era terrorizzato. Il mitragliere dorsale gridava qualcosa in russo che Volkov non riusciva nemmeno a capire attraverso il panico. Lui stesso sentiva le mani gelide, nonostante il calore soffocante della carlinga. Aveva visto tre dei suoi compagni morire in pochi minuti.
Tre equipaggi, 12 uomini, vaporizzati da quel singolo caccia italiano. Quando aveva visto il macchia apparire contro il sole, aveva pensato che fosse uno scherzo, un solo caccia. Avevano riso lui e gli altri comandanti. Che idiota quell’italiano pensavano. Che idiota glorioso che veniva a morire da solo contro quattro bombardieri.
Ma non era morto lui, erano morti loro. E ora Volkov voleva solo una cosa: sopravvivere, tornare alla base, raccontare quello che aveva visto, avvertire gli altri piloti che là fuori c’era un italiano che volava come se fosse invincibile, che attaccava come se non conoscesse la paura, che uccideva con una precisione che faceva sembrare tutto facile, ma non sarebbe arrivato così lontano perché Lucchini non aveva finito.
Il pilota napoletano controllò i suoi strumenti, cannoni, scarichi, mitragliatrici. Gli restavano forse 100 colpi in totale, non abbastanza per abbattere un bombardiere. carburante sufficiente per altri 20 minuti di volo, motore funzionante perfettamente e quella voce nella sua testa, quella voce che gli aveva sempre detto cosa fare in combattimento, gli sussurrò qualcosa, qualcosa di folle, qualcosa di impossibile, qualcosa che nessun pilota sano di mente avrebbe mai considerato.
Ma Lucchini non era un pilota normale, spinse la manetta in avanti e inseguì l’ultimo Petliacov. La distanza si ridusse rapidamente, 1000 m, 800, 600. Il mitragliere dorsale sovietico aprì il fuoco quando Lucchini arrivò a 500 m. Le traccianti volarono verso di lui, ma Lucchini zigzagava, saliva, scendeva, rendendo impossibile un tiro preciso.
400 m, 300, 200. Poi fece qualcosa che nessuno si sarebbe aspettato. Si portò accanto al bombardiere volando in formazione con lui, ala contro ala, così vicino che poteva vedere i volti terrorizzati dell’equipaggio sovietico attraverso i finestrini della Carlinga, così vicino che potevano guardarsi negli occhi. Folkov lo vide.
Vide quel pilota italiano nella sua carlinga aperta. lo vide fare un gesto con la mano, un gesto che indicava il basso. “Scendi”, diceva quel gesto, “A terra, arrenditi”. Folkof scosse la testa furiosamente. “Mai, mai si sarebbe arreso a un italiano. Preferiva morire.” E Lucchini lo capì. vide il rifiuto negli occhi del sovietico, vide la determinazione, l’orgoglio, la testardaggine e in quel momento prese la decisione più folle della sua vita.
Fece virare il Macchi leggermente a sinistra, avvicinandosi ancora di più al Petliav. Le due ali erano ora a meno di 5 m di distanza, qualsiasi turbolenza, qualsiasi movimento brusco e si sarebbero scontrati. Ma Lucchini aveva mani ferme come l’acciaio, continuò ad avvicinarsi 4 m, 3 m, 2 m. La sua ala destra era ora quasi sotto l’ala sinistra del bombardiere.
Poteva vedere ogni dettaglio della struttura metallica, ogni rivetto, ogni pannello e poi, con un movimento così preciso che sembrava impossibile, sollevò leggermente l’ala destra del Maki e la spinse sotto l’ala del Petlakov. Le due superfici toccarono. Ci fu un terribile stridio di metallo contro metallo. Scintille volarono nell’aria e poi lentamente, inesorabilmente l’ala del Macchi cominciò a sollevare l’ala del bombardiere.
Era una manovra che i piloti chiamavano tip stall, lo stallo indotto dall’ala. Se eseguita correttamente, poteva far perdere portanza a un’ala dell’aereo avversario, facendolo entrare in una spirale incontrollabile, ma era incredibilmente pericolosa, un minimo errore e entrambi gli aerei si sarebbero schiantati.
Volkov sentì l’aereo inclinarsi violentemente a sinistra, tirò la barra a destra con tutta la sua forza, cercando di compensare, ma non serviva a nulla. L’ala sinistra aveva perso portanza. L’aereo stava entrando in una virata forzata sempre più stretta. Get, Get!” gridò lottando disperatamente con i comandi. Ma Lucchini era implacabile.
Mantenne la sua posizione continuando a spingere l’ala del bombardiere verso l’alto, mantenendo lo stallo. Il Petliakov cominciò a perdere quota, girando, scendendo in una spirale che diventava più ripida ad ogni secondo, 1000 m, 800, 600. Il mare si avvicinava rapidamente. A 400 m Volkov sapeva che era finita.
Non aveva più controllo. L’aereo stava precipitando e non c’era nulla che potesse fare. La paura lasciò posto a una strana calma. guardò fuori dalla carlinga e vide il caccia italiano ancora lì, ancora accanto a lui, quasi come un angelo della morte che lo accompagnava verso il destino finale. Ma poi, a 200 m dal mare Lucchini fece qualcosa di inaspettato, si staccò, allontanò il suo Macchi dal bombardiere in caduta e si mise a volare in cerchio attorno a lui, osservando.
Volkov capì, l’italiano gli stava dando una possibilità, un’ultima possibilità di salvare se stesso e il suo equipaggio. Con mani che trema incontrollabilmente, Volkov lottò con i comandi, tagliò i motori, abbassò i flap al massimo, cercò di trasformare quella caduta mortale in un atterraggio controllato, 100 m, 50, 30.
Il mare era lì sotto, blu e implacabile, 20 m, 10. Poi, con un impatto che spezzò quasi la schiena a tutti gli occupanti, il Petliakov colpì l’acqua. La fusoliera si piegò, l’ala destra si spezzò, ma l’aereo non esplose. Scivolò sulla superficie del mare per quasi 100 m prima di fermarsi, galleggiando miracolosamente. Lucchini volò basso sopra il bombardiere abbattuto, osservando, vide il portello aprirsi, vide l’equipaggio sovietico emergere.
Quattro figure che si gettavano in acqua aggrappandosi ai rottami galleggianti. Erano vivi, tutti e quattro. Volò ancora più basso, così basso che poteva vedere i loro volti. Volkov lo guardò dal mare, l’acqua salata che gli bruciava negli occhi. Quell’italiano aveva distrutto la sua formazione, aveva abbattuto tre bombardieri, aveva costretto lui a un atterraggio d’emergenza in mare, ma non li aveva uccisi.
Aveva avuto mille occasioni per finirli, ma aveva scelto di risparmiarli. C’era qualcosa in quel gesto che Volkov non riusciva a comprendere. Era onore, era compassione o era semplicemente la dimostrazione di una superiorità così assoluta che non aveva bisogno di uccidere per essere evidente. Non lo sapeva. Ma sapeva una cosa.
Non avrebbe mai dimenticato quel caccia italiano con le 17 stelle rosse dipinte sulla carlinga. Lucchini salutò con un movimento dell’ala, poi virò verso nord, verso la Sardegna, verso casa. Il carburante era basso, molto basso. Doveva tornare immediatamente. Mentre volava, sentì una stanchezza profonda invaderlo.
L’adrenalina stava svanendo, lasciando posto a un esaurimento che penetrava fino alle ossa, ma c’era anche qualcos’altro, una soddisfazione profonda, quasi primitiva. aveva protetto la sua terra, aveva fermato un attacco nemico, aveva dimostrato che un italiano determinato valeva più di qualsiasi numero di avversari. Quando finalmente vide la costa sarda apparire all’orizzonte, sorrise.
La radio gracchiò. Luchini, qui base decimo Mannu, conferma la tua posizione. Ripeto, conferma la tua posizione. Abbiamo perso il tuo segnale per 20 minuti. Status. Lucchini premette il pulsante del microfono. Qui Lucchini in rotta verso base, missione compiuta. Ci fu un momento di silenzio, poi la voce del comandante incredula.
Lucchini, puoi confermare quali sono i risultati della missione? Lucchini guardò il suo strumento del carburante. L’ago era quasi sullo zero. Guardò i contatori delle munizioni, tutti a zero. Guardò il mare sotto di lui, dove quattro punti neri galleggiavano ancora. Quattro sovietici che avevano imparato a non ridere mai più di un singolo caccia italiano.
Quattro bombardieri Petliacov intercettati, tre distrutti confermati, uno costretto ad atterraggio in mare, equipaggio nemico sopravvissuto, richiedendo permesso di atterraggio immediato, carburante critico. Questa volta il silenzio sulla radio durò molto più a lungo. Quando il comandante parlò di nuovo, la sua voce era strana, quasi rotta dall’emozione.
Lucchini, hai detto tre distrutti e uno costretto all’atterraggio. Da solo quattro bombardieri affermativo, comando, da solo. Quattro bombardieri. Atterrò 3 minuti dopo con il motore che tossiva per la mancanza di carburante. Le ruote toccarono la pista e il Macchi rotolò fino a fermarsi. esattamente davanti agli hangar.
Il motore si spense proprio mentre lui apriva la carlinga. Non sarebbe riuscito a fare altri 10 m. Quando scese dall’aereo, vide tutta la base in piedi sulla pista. meccanici, piloti, ufficiali, persino il cuoco della mensa. Tutti lo guardavano in un silenzio assoluto. Lucchini non capiva. Poi il comandante si fece avanti e Lucchini vide qualcosa che non aveva mai visto prima.
Il suo superiore aveva le lacrime agli occhi. “Figlio mio” disse il comandante, la voce rotta, “Hai appena fatto quello che nessun pilota al mondo ha mai fatto, un solo caccia contro quattro bombardieri e li hai battuti tutti”. Lucchini scrollò le spalle, improvvisamente imbarazzato da tutta quell’attenzione. Ho solo fatto il mio dovere, signore.
Ho difeso l’Italia e in quel momento qualcosa di straordinario accadde. Tutti gli uomini sulla pista, più di 200 tra piloti, meccanici e ufficiali, scoppiarono in un applauso. Un applauso che cominciò lento e poi crebbe, sempre più forte, sempre più intenso, finché sembrò che l’intera Sardegna potesse sentirlo.
Lucchini rimase lì, immobile, con il sole che gli scaldava la schiena e il vento che gli scompigliava i capelli. In quel momento non era solo un pilota, era il simbolo di tutto ciò che l’Italia poteva essere quando i suoi figli mettevano il coraggio davanti alla paura. il dovere davanti alla sicurezza, l’onore davanti alla vita stessa.
Ma la storia non finì sulla pista di decimo manno. Sei giorni dopo un pescatore sardo trovò quattro uomini alla deriva su una zattera di fortuna, a circa 40 miglia nautiche dalla costa. erano bruciati dal sole, disidratati, quasi morti, ma erano vivi. Quando i carabinieri li interrogarono, il comandante sovietico, il maggiore Volkov, raccontò una storia che sembrò incredibile.
Parlò di un singolo caccia italiano che aveva attaccato la loro formazione con una ferocia mai vista. parlò di un pilota che volava come se la morte non esistesse, che attaccava da angolazioni impossibili, che aveva distrutto tre bombardieri in meno di 10 minuti. e poi raccontò la parte più incredibile, come quel pilota italiano, dopo aver forzato il suo aereo a un atterraggio in mare, non li aveva finiti, come aveva volato in cerchio sopra di loro, assicurandosi che fossero vivi, come aveva fatto un saluto con
l’ala prima di volare via, i carabinieri trascrissero tutto, pensando che il sovietico fosse delirante per la disidratazione, ma quando confrontarono il suo racconto Con il rapporto di missione di Lucchini, ogni dettaglio combaciava perfettamente, ogni singolo dettaglio. La notizia si diffuse rapidamente, prima nella base di Decimo Mannu, poi nelle altre basi aeree italiane, poi nell’intero comando dell’Aeronautica.
L’impresa di Lucchini divenne leggendaria. I piloti ne parlavano a bassa voce, quasi con reverenza, quattro contro uno, e l’uno aveva vinto. Ma la storia raggiunse anche l’altra parte. Attraverso i prigionieri di guerra, attraverso le intercettazioni radio, attraverso i 1000 canali segreti che collegavano i due fronti, la storia del pilota italiano e dei quattro Petliakov raggiunse l’Unione Sovietica.
E lì, nei circoli di volo sovietici, il tenente Franco Lucchini divenne conosciuto con un soprannome: Diavolo del Mediterraneo. L’uomo che i sovietici avevano deriso, l’uomo contro cui avevano riso, era diventato l’uomo che li faceva tremare. Nelle settimane successive qualcosa di strano cominciò ad accadere quando le ricognizioni aeree sovietiche individuavano caccia italiani e uno di questi sembrava essere un Macchi C205.
Le formazioni di bombardieri cambiavano rotta. preferivano allungare il percorso di 30 o 40 miglia pur di evitare quel settore di cielo, perché nessuno voleva rischiare di incontrare il diavolo del Mediterraneo. Nessuno voleva diventare la sua vesima, vunima, v2ª vittoria. Lucchini continuò a volare per il resto della guerra.
aggiunse altre 12 stelle rosse alla sua carlinga prima che la guerra finisse, ma nessuna di quelle missioni, per quanto pericolose, per quanto decisive, raggiunse mai la leggenda di quel giorno di agosto del 1943, il giorno in cui un solo italiano aveva fatto quello che sembrava impossibile, il giorno in cui i sovietici avevano smesso di ridere.
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Ma quando la notizia si diffuse che il famoso pilota era tornato a casa, qualcosa di straordinario accadde. La gente uscì dalle case distrutte, si radunò nelle strade e quando Lucchini camminò per via Toledo, con la sua semplice uniforme consunta e la medaglia d’oro al valore militare appuntata sul petto, migliaia di napoletani lo applaudirono.
Vecchi che avevano perso tutto, madri che avevano perso i figli, bambini che non ricordavano nemmeno com’era la pace. Tutti applaudivano perché in mezzo a tutta quella distruzione, a tutta quella sofferenza, lui rappresentava qualcosa di indistruttibile, l’orgoglio italiano. Ma la storia del Diavolo del Mediterraneo non finì nemmeno allora.
Nel 1947, in una piccola città russa chiamata Smolensk, un ex pilota sovietico di nome Dimitri Volkov stava seduto in una taverna fumosa. Beva vodka e raccontava storie della guerra a chiunque volesse ascoltare. Quella sera un giovane giornalista locale gli chiese della sua esperienza più memorabile in combattimento. Volkov rimase in silenzio per un lungo momento, poi cominciò a parlare.
Raccontò del giorno in cui aveva incontrato un italiano che volava come un dio della guerra antica. Raccontò di come tre dei suoi compagni erano morti in pochi minuti. Raccontò di come era finito in mare, convinto di morire e di come quel pilota italiano lo aveva salvato invece di finirlo. Il giornalista trascrisse ogni parola.
La storia fu pubblicata su un piccolo giornale locale e da lì si diffuse. Altri piloti sovietici che avevano combattuto nel Mediterraneo aggiunsero i loro racconti. Emerse un quadro straordinario. Non si trattava di un singolo episodio isolato. Lucchini aveva ripetutamente affrontato formazioni nemiche superiori in numero e aveva vinto quasi sempre.
C’erano rapporti di lui che attaccava da solo sei caccia britannici e ne abbatteva due disimpegnarsi. C’erano storie di lui che proteggeva convogli italiani contro raid di bombardieri, volando missioni di 12 ore consecutive senza mai atterrare. Ma quello che colpiva di più in tutti questi racconti era un dettaglio ricorrente.
Lucchini non uccideva mai quando poteva evitarlo. Una volta costretto un pilota britannico a paracadutarsi, aveva volato accanto a lui durante la discesa, assicurandosi che il paracadute si fosse aperto correttamente. Quando un caccia americano era stato danneggiato dal suo fuoco e stava perdendo quota, Lucchini lo aveva scortato fino alla costa, impedendo ad altri caccia italiani di finirlo.
Nel 1952 l’Aeronautica militare italiana organizzò una cerimonia speciale. Lucchini, ora ritirato e padre di tre figli, fu invitato alla base di pratica di mare vicino Roma. Lì, davanti a 100 giovani piloti della nuova generazione, gli fu consegnata una targa commemorativa, ma la sorpresa vera venne dopo.
Il comandante della base annunciò che c’era un ospite speciale, un ospite che aveva viaggiato molto lontano per essere lì e Dimitri Volkov entrò nella sala. I due uomini si guardarono attraverso la stanza. il sovietico che era stato sconfitto, l’italiano che aveva vinto, nemici mortali in guerra. Ma qualcosa di strano accadde. Volkov attraversò la sala con passi lenti, si fermò davanti a Lucchini e poi con un gesto che lasciò tutti a bocca aperta fece il saluto militare, un saluto perfetto, impeccabile, tenuto per lunghi secondi. Lucchini, dopo un momento di
esitazione, ricambiò il saluto. Poi i due uomini si strinsero la mano e in quella stretta di mano c’era tutto. C’era il rispetto tra guerrieri, c’era il riconoscimento del coraggio da entrambe le parti. C’era la consapevolezza che la guerra era finita, ma che l’onore rimaneva per sempre. Volkov parlò in russo, un traduttore traduceva.
Quel giorno del 1943 io ho imparato qualcosa che non ho mai dimenticato. Ho imparato che il vero coraggio non è solo nell’affrontare il nemico, è anche nel mostrare misericordia quando hai il potere di uccidere. Tu mi hai sconfitto, pilota italiano, ma mi hai anche salvato la vita e io ho pensato a te ogni singolo giorno da allora.
Lucchini sorrise, quel sorriso tranquillo che aveva sempre avuto. “Io ero solo un soldato che faceva il suo dovere.” Disse, “Tu eri un soldato che faceva il suo. La guerra ci ha resi nemici, ma la pace può renderci amici.” Quella scena, quel momento, fu fotografato e pubblicato su tutti i giornali italiani.
venne un simbolo di riconciliazione, di come anche dalle guerre più brutali potesse emergere qualcosa di bello, ma divenne anche qualcosa di più. Divenne la prova vivente che la leggenda di Franco Lucchini non era esagerazione o propaganda. Era tutto vero. Ogni dettaglio, ogni impossibile vittoria, ogni gesto di onore.
Franco Lucchini morì nel 1987. a 71 anni, circondato dalla sua famiglia, ma la sua leggenda vive ancora. In ogni base dell’Aeronautica militare italiana c’è una foto del suo MACI C 205 con le 17 stelle rosse. I giovani piloti la guardano prima di ogni missione. La guardano e ricordano che essere italiano significa qualcosa di più di un passaporto o una nazionalità.
Significa avere il coraggio di affrontare probabilità impossibili, significa combattere con onore anche quando nessuno ti guarda. Significa mostrare misericordia anche al nemico sconfitto. Significa non ridere mai di un avversario. Non importa quanto sembri debole, perché la determinazione può vincere qualsiasi numero.
I sovietici risero quando videro un MACI C205 volare da solo contro quattro bombardieri. Risero perché pensavano fosse impossibile. Risero perché non conoscevano Franco Lucchini. Risero perché non sapevano che in quel caccia c’era più di un pilota. C’era l’orgoglio di una nazione, c’era il coraggio di un popolo che non si è mai arreso, c’era lo spirito dell’Italia.
E quando quattro bombardieri scomparvero dal cielo quel giorno di agosto, i sovietici smisero di ridere per sempre.
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