Mi chiamo Salvatore. Salvatore Messina, anche se questo nome ormai non significa più nulla. Per 40 anni ho vissuto nel silenzio, nascosto dietro l’omertà che ci teneva tutti legati come catene invisibili. Oggi, a 72 anni, con la morte che mi respira sul collo e il peso di troppi segreti che mi schiaccia il petto, ho deciso di parlare non per pentimento, non per redenzione, ma perché la verità deve uscire prima che io me ne vada.
Sono cresciuto a Corleone negli anni 60, quando il paese puzzava ancora di sangue e di paura. Mio padre, Calogero Messina, faceva il contadino per don Luciano Leggio e io, ragazzino di 12 anni, già sapevo che alcune cose non si dovevano mai dire. Alcuni nomi non si dovevano mai pronunciare. La mafia non era qualcosa di cui si parlava.
La mafia semplicemente era come l’aria che respiravamo, come il sole che sorgeva ogni mattina sulle colline brulle della Sicilia centrale. Casa nostra era una catapecchia di due stanze in via Bentivegna, con i muri scrostati e il tetto che perdeva quando pioveva forte. Ma mio padre non si lamentava mai. Figlio mio mi diceva mentre si lavava le mani sporche di terra nel catino di latta, “Chi lavora per Don Luciano non muore mai di fame e soprattutto non muore.
” Capì il significato di quelle parole quando avevo 14 anni. Era l’estate del 1966 e in paese si parlava sottovoce di Michele Navarra, il medico che per anni aveva comandato a Corleone prima che Leggio prendesse il potere. Navarra era morto in un agguato due anni prima, ma ancora c’era chi mormorava che non tutti i suoi uomini erano stati eliminati.
Una sera, mentre tornavo dai campi dove avevo passato la giornata a badare alle pecore di zio Peppe, vidi mio padre parlare con un uomo che non riconobbi. Era alto, magro, vestito di nero, con un cappello calato sugli occhi. Parlarono per 10 minuti davanti al bar centrale. Poi l’uomo se ne andò verso la chiesa. Chi era quello? chiesi a papà quando tornò a casa.
Guardò con quegli occhi stanchi che aveva sempre dopo aver lavorato nei campi di don Luciano. Nessuno che tu debba conoscere, salva tu. E se qualcuno ti chiede, tu non hai visto niente. Il giorno dopo l’uomo in nero fu trovato morto in una scarpata fuori paese. I carabinieri dissero che era scivolato, ma tutti sapevamo che gli uomini di Leggio non perdonavano mai chi cercava di riorganizzare i resti della banda Navarra.
Fu quella la prima volta che capì veramente cosa significasse vivere a Corleone. Non bastava lavorare e tacere, dovevi anche dimostrare la tua lealtà quando serviva, anche se significava vedere un uomo morire e far finta di niente. A 18 anni entrai ufficialmente in Cosa Nostra. Non fu una scelta romantica né un sogno di potere, fu necessità pura.
Mio fratello minore Peppino aveva fatto il cretino con la figlia sbagliata, quella di Calogero Bagarella, capodecina di una famiglia di Palermo. Il messaggio arrivò chiaro attraverso don Luciano. O Peppino moriva o io diventavo uomo d’onore e rispondevo personalmente dei suoi errori. La cerimonia si svolse in una masseria abbandonata sulle colline sopra Corleone in una notte senza luna dell’ottobre 1972.
C’erano don Luciano Leggio, Salvatore Riina, che allora era ancora il suo braccio destro, e altri cinque uomini che riconobbi solo di vista. L’aria sapeva di sterco di capra e di umidità. Salvatore Messina disse don Luciano con quella sua voce che sembrava uscire da una grotta. Sei qui per entrare nella nostra famiglia? Sai cosa significa? Sì, don Luciano, significa che da oggi la tua famiglia di sangue viene dopo la famiglia d’onore.
Significa che se ti diciamo di ammazzare tuo padre, tu lo ammazzi senza fare domande. Significa che il silenzio è la tua seconda pelle e la vendetta è la tua religione. Mi punse un dito con una spina di fico d’India, mise qualche goccia del mio sangue su un’immaginetta di Sant’Antonio, poi la bruciò con un fiammifero.
Come brucia questa immagine? Così brucerà la tua anima se tradirai Cosa Nostra. Quella notte tornai a casa diverso. Non ero più Salvatore Messina, il figlio del contadino di Corleone. Ero un soldato di una delle organizzazioni più potenti e spietate del mondo e ancora non sapevo che quello era solo l’inizio di un viaggio che mi avrebbe portato nel cuore più nero e nascosto della mafia siciliana.
I primi anni li trascorsi facendo il soldato semplice. Estorsioni ai commercianti del paese, controllo del territorio, qualche pestaggio quando serviva a disciplinare chi non pagava il pizzo o parlava troppo. Niente di troppo complicato, ma abbastanza per farmi capire come funzionava veramente il sistema. La prima estorsione che feci fu al panettiere Giuseppe Termine, un ometto di 50 anni con sei figli e una moglie malata di cuore.
Andai nel suo negozio una mattina di novembre mentre stava infornando il pane per la giornata. “Peppe”, gli dissi appoggiandomi al bancone. “Sai chi sono?” Lui smise di impastare e mi guardò con occhi spaventati. “Sei il figlio di Calogero Messina”. “Esatto. E sai per chi lavora mio padre?” annuì senza dire niente. Bene, allora sai anche che questo paese deve essere tranquillo e sicuro per tutti e per mantenerlo così chi lavora qui deve contribuire.
2000 lire al mese ogni primo del mese è poco? No, 2000 lire non erano poco per uno come lui. Ma Termine non protestò, prese i soldi dal cassetto e me li diede senza dire una parola. Quello fu il mio primo stipendio da mafioso, ma avevo un talento particolare che mi distingueva dagli altri soldati. Sapevo fare i conti, non come quei cafoni che sapevano solo sparare e urlare.
Io capivo i numeri, capivo come far girare i soldi senza lasciare tracce, capivo che il vero potere non stava nella violenza, ma nel controllo dell’economia. Fu don Luciano stesso ad accorgersene quando gli portai i conti delle estorsioni del mese con tutti i calcoli precisi, divisi per quartiere e per categoria di commerciante.
Messina mi disse, “tu non hai la testa di un soldato, hai la testa di un ragioniere”. Non sapevo se era un complimento o un insulto, ma capi che era l’inizio di qualcosa di diverso quando nel 1978 mi chiamarono a Palermo. Don Totori in persona mi convocò in una villa a Bagheria, una di quelle case signorili con il giardino pieno di limoni e la vista sul mare che sembravano appartenere a un mondo completamente diverso da quello delle strade polverose di Corleone.
Inna mi ricevette nel bimmo sedasi salone principale seduto dietro una scrivania di Mogano che doveva costare più di quanto mio padre guadagnava in un anno. Aveva 48 anni, i capelli ancora neri pettinati all’indietro e quegli occhi freddi che ti studiavano come fossi una bestia al mercato. Messina mi disse con quella voce raschiante che sarebbe diventata famosa in tutta Italia.
Mi hanno detto che sei bravo coi numeri. Faccio quello che posso, don Totò. Bene, perché abbiamo bisogno di qualcuno che sappia far sparire certi movimenti. Il mondo sta cambiando, ragazzo. Non basta più ammazzare e basta. Bisogna essere più furbi, più moderni. Bisogna imparare a far parlare i soldi invece delle lupare.
Ricordo ancora l’odore di Zagara nell’aria e il rumore delle onde che si infrangevano sugli scogli in fondo al giardino. Riina si alzò, andò alla finestra e rimase in silenzio per qualche minuto guardando il mare. Sai cosa penso io, Messina? Penso che tra 20 anni la gente si dimenticherà dei morti, ammazzati, ma non si dimenticherà mai di chi gli ha rubato la casa, il lavoro, il futuro.
Il vero potere non sta nell’uccidere un nemico, sta nel renderlo dipendente da te senza che se ne accorga. Non capi subito cosa intendesse. Solo dopo, molto dopo, realizzai che quel giorno segnò l’inizio della mia discesa negli inferi più profondi di Cosa Nostra, perché quello che stavo per scoprire avrebbe cambiato per sempre la mia comprensione di cosa fosse veramente la mafia siciliana e soprattutto chi la comandava davvero.
Nel gennaio del 1979 mi trasferirono definitivamente a Palermo. Ufficialmente ero un soldato della famiglia di Brancaccio sotto il comando di Giuseppe Graviano, ma in realtà lavoravo per qualcosa di molto più grande e nascosto. Mi sistemarono in un appartamento in via Perpignano, un quartiere rispettabile della città nuova, lontano dai vicoli malfamati della cala, dove si concentrava la mafia tradizionale.
La mia copertura era perfetta. Diventai contabile di una società di import export con sede in un palazzo elegante di via Libertà a due passi dal teatro Politeama. Messina Associati, servizi commerciali international. Suonava rispettabile, vero? Avevo un ufficio al terzo piano con vista sui giardini, una segretaria Rosalia, una ragazza di bagheria laureata in economia e persino un centralino telefonico ultra moderno.
Il mio compito, almeno all’inizio, sembrava semplice. Prendere i soldi che arrivavano dalle famiglie di tutta la Sicilia e farli diventare puliti attraverso una rete di società fantasma, conti in Svizzera e investimenti immobiliari. Ma quello che scoprì nei mesi seguenti mi gelò il sangue più di qualsiasi omicidio avessi mai visto.
I soldi non arrivavano solo dalle estorsioni tradizionali o dal traffico di sigarette che dominava il porto di Palermo. arrivavano soprattutto dagli appalti pubblici, dalle tangenti sui lavori di ristrutturazione del centro storico, dalle percentuali sui contratti dell’ospedale, dalle mazzette per l’assegnazione delle licenze commerciali e i nomi sui bonifici che passavano dalla mia scrivania non erano quelli che ti aspetteresti di trovare nei registri di Cosa Nostra.
C’era l’ingegner Claudio Mannino, assessore regionale ai lavori pubblici, un uomo di 60 anni con la barba bianca e l’aspetto da professore universitario che ogni mese riceveva una consulenza da 300.000 lire per serviziati. C’era il dottor Francesco Allegra, direttore sanitario della Cell, civico che aveva una società di consulenza medica che fatturava milioni senza mai avere un cliente reale.
C’era persino Monsignor Salvatore Cassisa che gestiva le opere pie della curia e che attraverso una fondazione benefica riceveva donazioni da società che esistevano solo sulla carta. Tutti nomi insospettabili, tutti con carriere brillanti e famiglie rispettabili, tutti con le mani in pasta fino ai gomiti nel sistema che stavo imparando a conoscere.
Ma la cosa che mi sconvolse di più fu scoprire chi coordinava realmente questa rete. Non era Rina, non era Provenzano che stava diventando sempre più influente, non erano i boss che tutti temevano nelle strade dei quartieri popolari. Era un uomo che nessuno, ma proprio nessuno, avrebbe mai sospettato. Il dottor Antonino Giuffre, un avvocato civilista di 60 anni, padre di tre figli, nonno di due nipoti, che andava a messa ogni domenica a Santa Maria dello Spasimo e che aveva lo studio legale più rispettato di Palermo. La prima volta
che lo incontrai fu un pomeriggio di primavera del 1979. Rosalia mi aveva detto che c’era un cliente importante che voleva vedermi. Pensavo fosse uno dei soliti imprenditori che dovevano riciclare qualche decina di milioni. Invece mi trovai davanti un signore distinto, vestito con un completo blu scuro di ottima fattura, cravatta di seta, scarpe lucide che mi parlò con l’accento colto di chi aveva studiato in università prestigiose.
Dottor Messina disse stringendomi la mano con una presa ferma ma non aggressiva. Ho sentito molto parlare di lei. dicono che sia molto competente nelle questioni finanziarie. Cerco di fare il mio lavoro al meglio, dottore. Perfetto, perché il lavoro che le propongo richiede una precisione assoluta e una discrezione ancora maggiore.
Giuffre non portava mai la lupara, non aveva mai ammazzato nessuno con le sue mani, non urlava come un animale quando era arrabbiato. Parlava sempre a voce bassa, sceglieva le parole con cura e quando t stringeva la mano sembrava davvero un professore universitario o un notaio di provincia, ma era lui. scoprì nelle settimane seguenti il vero cervello finanziario di Cosa Nostra.
Il suo studio in via Ruggero VI era un piccolo gioiello di eleganza discreta. Mobili d’epoca, scaffali pieni di codici e riviste giuridiche, un quadro del 700 che raffigurava una veduta di Palermo, persino una piccola collezione di ceramiche di Caltagirone. Tutto perfetto, tutto impeccabile, tutto progettato per trasmettere un’immagine di serietà professionale assoluta.
Salvatore mi disse un giorno dopo che avevamo lavorato insieme per alcuni mesi, “Tu credi che la mafia sia quella delle coppole e dei fucili? Quella che si vede nei film americani con Marlon Brando?” “Non lo so, dottore, io faccio quello che mi chiedete.” Sorrise con quell’aria paterna che aveva sempre quando voleva spiegarmi qualcosa di importante.
“Quella è roba da museo, ragazzo mio. La vera mafia è questa.” E mi mostrò un computer IBM Personal Computer, uno dei primi che avessi mai visto in vita mia. Era grande come una televisione con lo schermo verde che lampeggiava caratteri incomprensibili. Qui dentro continuò battendo sulla tastiera con due dita. Ci sono i conti di mezza Sicilia.
Politici, imprenditori, funzionari pubblici, persino qualche magistrato. Tutti i nostri amici, tutti con i loro piccoli segreti, tutti legati a noi da fili invisibili ma indistruttibili. Sullo schermo apparo colonne di numeri, nomi, cifre che mi fecero girare la testa. Milioni e milioni di lire che si muovevano da un conto all’altro, da una società all’altra, da una banca all’altra, creando una rete finanziaria così complessa che nemmeno la Guardia di Finanza sarebbe mai riuscita a districarla. “Vede Salvatore”, continuò
Giufre. Totorina pensa ancora che il potere nasca dalla canna del fucile e ha ragione fino a un certo punto la violenza serve per conquistare il territorio, ma per mantenere il potere nel tempo serve qualcosa di diverso. Serve il controllo dell’economia. Fu allora che capì veramente dove mi ero cacciato.
Giovanni Brusca, che in quegli anni stava diventando famoso in tutta la Sicilia per la sua ferocia, che aveva iniziato a farsi chiamare U verru, il verro per la sua abitudine di torturare le vittime prima di ucciderle, era solo la faccia pubblica del terrore, quello che la gente doveva vedere e temere. Ma i veri padroni del potere erano invisibili, seduti negli uffici con l’aria condizionata del centro di Palermo che muovevano milioni con un semplice colpo di telefono e io, il figlio del contadino di Corleone, ero diventato uno di loro. Il sistema che
iniziai a gestire sotto la guida di Giuffre era di una complessità diabolica. I soldi sporchi arrivavano attraverso i canali tradizionali, le famiglie di Brancaccio, Pagliarelli, Corso dei Mille, San Lorenzo, ma venivano immediatamente spezzettati in centinaia di piccole operazioni apparentemente legali.
Una parte finiva nelle società di costruzione che vincevano gli appalti per i lavori pubblici, un’altra parte veniva investita nell’acquisto di immobili che poi venivano rivenduti a prezzi gonfiati, creando plusvalenze fittizie. Una terza parte spariva nei bilanci di società di consulenza che fatturavano per servizi erogati. Ma la vera genialità del sistema era un’altra cosa.
Ogni operazione presa singolarmente sembrava perfettamente legale. Un imprenditore che compra un terreno, un avvocato che fattura una consulenza, una società che vince un appalto. Solo guardando il quadro generale si poteva capire che tutto faceva parte di un unico gigantesco meccanismo di riciclaggio e nessuno fuori dalla cerchia ristretta di Giuffre aveva mai il quadro generale.
Gli anni 80 furono il periodo d’oro di quello che noi chiamavamo il sistema. Mentre nelle strade di Palermo si combatteva la seconda guerra di mafia con morti ammazzati ogni giorno e il sangue che scorreva sui, San Pietrini dei quartieri popolari, noi lavoravamo in silenzio negli uffici del centro città. Eravamo l’altra faccia della medaglia, quella pulita e rispettabile che nessuno vedeva mai.
Le cronache di quegli anni raccontano di Leoluca Bagarella che sterminava intere famiglie, di Pino Greco Scarpuzzedda che ammazzava per sport, di Giovanni Brusca che aveva iniziato la sua escalation di violenza. che lo avrebbe reso famoso in tutta Italia. Ma mentre loro riempivano le prime pagine dei giornali, noi stavamo comprando l’Italia.
Il sistema che Giff aveva creato era geniale nella sua semplicità apparente. I soldi sporchi entravano attraverso le famiglie tradizionali, ma uscivano puliti attraverso una rete di professionisti insospettabili: avvocati, notai, commercialisti, ingegneri, medici, tutti con curriculum immacolati e reputazioni cristalline.
C’era l’avvocato Emilio Caruso, uno dei penalisti più quotati di Palermo, che gestiva anche una grossa società di costruzioni. I lavori pubblici li vinceva sempre lui perché sapeva esattamente quale cifra mettere nell’offerta per risultare il primo, ma non troppo conveniente da destare sospetti. Come faceva a saperlo? Semplice.
Il dirigente del comune che preparava i bandi, l’ingegner Rosario Mattiliano, cenava ogni venerdì a casa sua insieme alle rispettive famiglie. Caruso era un uomo di 50 anni, alto e distinto, sempre vestito con abiti eleganti, che abitava in una villa a Mondello con piscina e campo da tennis. Aveva tre figli che studiavano in collegio in Svizzera e una moglie che organizzava eventi benefici per la Caritas.
Nessuno, vedendolo al circolo del tennis o alla prima della scala, avrebbe mai immaginato che fosse uno dei principali riciclatori di denaro mafioso della Sicilia. C’era il notaio Giuseppe Randazzo, specializzato in compravendite immobiliari, un ometto grassoccio di 60 anni che parlava sempre sottovoce e aveva l’abitudine di pulirsi continuamente gli occhiali.
Ogni volta che dovevamo investire qualche miliardo in case o terreni, passavamo da lui. Le proprietà risultavano intestate a prestanome puliti, spesso pensionati o casalinghe che in cambio ricevevano qualche milione di vecchie lire e la promessa che nessuno li avrebbe mai disturbati. Randazzo aveva l’ufficio in via Cavour, in un palazzo del 700 con il portone di legno massiccio e lo stemma nobiliare ancora visibile sopra l’ingresso.
Quando andavi da lui ti riceveva in uno studio pieno di faldoni con una scrivania antica coperta di carte bollate e il ritratto di Vittorio Emanuele appeso alla parete. Sembrava il notaio di famiglia di qualche antica casa aristocratica, non il riciclatore di miliardi di lire sporche. Ma soprattutto c’era il ragioniere Filippo Spatola, un ometto calvo e insignificante che gestiva la più grossa società di contabilità di Palermo.
Spatola era il genio invisibile del sistema. Attraverso i suoi uffici in via Dante passavano i bilanci di decine di aziende che sulla carta fatturavano miliardi vendendo tutto e niente. Società di import export che importavano aria, società di consulenza che consulevano il vuoto, società immobiliari che vendevano castelli in aria.
Spatola aveva un motto che ripeteva sempre quando ci incontravamo per fare i conti. I numeri non mentono mai, se li fai dire tu. E lui era un maestro nel far dire ai numeri quello che voleva. Un bilancio che passava dalle sue mani diventava inattaccabile anche per i revisori più scrupolosi. La sua società, studio associato spatola and partners, occupava un intero piano di un palazzo moderno vicino alla stazione centrale.
Aveva 20 dipendenti, tutti ragionieri o commercialisti, tutti ignari del fatto che una buona parte del loro lavoro serviva a nascondere i movimenti finanziari di Cosa Nostra. Spatola stesso si presentava come un professionista serio e metodico, sempre disponibile con i clienti, che lavorava 16 ore al giorno per offrire il miglior servizio possibile.
Ma la vera genialità del sistema era un’altra cosa. Mentre tutti guardavano Brusca e i suoi simili, che intanto avevano iniziato quella serie di omicidi eccellenti che culminò con le stragi di Capaci e via D’Amelio, noi stavamo comprando mezza Italia, non solo Sicilia, alberghi a Rimini, ristoranti a Milano, società di trasporti a Napoli, persino una piccola banca a Lugano.
Tutto rigorosamente intestato a società offshore con sede in Lussemburgo, Liktenstein o nelle isole Ciman. Ricordo una riunione nell’autunno del 1991, pochi mesi prima dell’arresto di Riina, eravamo nel salotto buono dell’appartamento di Giuffre in via Notar Bartolo, un attico con terrazza che dava sul giardino inglese e vista panoramica su tutto il Golfo di Palermo.
Lui, Spatola, l’avvocato Caruso, il notaio Randazzo e io. Sulla tavola di cristallo c’erano i bilanci di quella che ormai era diventata un impero finanziario parallelo. Signori” disse Giffre versandoci il whisky scozzese che importava direttamente da una distilleria di Glasgow di sua proprietà. Mentre là fuori si ammazzano per il controllo di qualche quartiere, noi abbiamo costruito qualcosa di molto più potente.
Abbiamo costruito il controllo del capitale. Le cifre che aveva davanti erano impressionanti. Solo in quell’anno avevamo riciclato oltre 50 miliardi di lire, investiti in attività che ora producevano profitti legali per altri 30 miliardi. Era come avere una gallina dalle uova d’oro che cresceva ogni giorno di più. Spatola ridacchiò con quel suo riso sottile da ragioniere.
Don Totò pensa ancora che il potere si misuri con le lupare. Non ha capito che i tempi sono cambiati. Oggi chi ha il controllo delle banche comanda più di chi ha il controllo delle pistole. E Brusca! Chiesi io pensando a quello che stava succedendo nelle strade. Giffre sorrise con quella sua aria da professore che aveva sempre quando spiegava qualcosa di importante.
Giovanni è utilissimo proprio per quello che fa. è il mostro che tutti devono vedere per non accorgersi di noi. Più fa il pazzo, più fa il selvaggio. Più la gente pensa che la mafia sia solo violenza cieca e così nessuno viene a cercare i veri padroni del gioco. È come un prestigiatore aggiunse Caruso.
Mentre tutti guardano la mano destra che fa sparire il fazzoletto, la mano sinistra sta rubando il portafoglio. In quel momento capi fino in fondo la perversione geniale del sistema. Bruska non era il capo, era solo l’attore protagonista di una recita. Il vero spettacolo si svolgeva altrove, lontano dai riflettori, negli uffici dove si decidevano gli appalti e si firmavano i contratti milionari.
La strategia era perfetta. Ogni volta che scoppiava uno scandalo, ogni volta che i giornali titolavano sulle guerre di mafia, ogni volta che ammazzavano un giudice o un carabiniere, l’attenzione di tutti si concentrava sulla violenza e nessuno andava a cercare i fili invisibili che legavano quella violenza al sistema economico legale.
Noi eravamo quei fili e noi eravamo gli unici a conoscere l’intero disegno. Durante quegli anni imparai anche come funzionava il controllo politico. Non era come si immagina la gente comune con i boss che vanno dai politici e li minacciano. Era molto più sofisticato e sottile. Giffrey aveva una teoria che mi spiegò una sera mentre cenavamo in un ristorante elegante del centro.
Vedi Salvatore, il politico corrotto è come la donna infedele. Non devi costringerla a tradirti, devi solo creare le condizioni perché lei voglia farlo. E le condizioni le creavamo attraverso quello che lui chiamava il sistema delle opportunità. Un assessore aveva bisogno di finanziare la campagna elettorale. Noi gli mettevamo a disposizione una società di marketing che lavorava gratis.
Un parlamentare voleva comprare una casa più grande, noi gli trovavamo un mutuo vantaggiosissimo attraverso la nostra banca di Lugano. Un sindaco aveva la figlia che voleva aprire un negozio. Noi gli fornivamo i fornitori migliori ai prezzi più convenienti. Niente di illegale, almeno in apparenza, solo favori tra amici.
Ma ogni favore creava un legame. Ogni legame diventava una dipendenza, ogni dipendenza si trasformava in controllo. Il risultato era che metà della classe dirigente siciliana, senza nemmeno rendersene conto, lavorava per noi, non per paura, come ai tempi di Leggio, ma per interesse, per convenienza, per quella forma di corruzione dolce che non lascia mai tracce, ma è ancora più efficace della violenza.
E tutto questo mentre Bruska seminava il terrore nelle campagne, facendo credere al mondo intero che quella fosse la vera faccia della mafia. Il crollo iniziò il 23 maggio 1992 alle 17:58. Sull’autostrada A29, all’altezza dello svincolo di Capaci, quando Giovanni Falcone saltò in aria insieme alla moglie e alla scorta, tutto il nostro mondo iniziò a traballare non subito, ma lentamente, come un palazzo che sviluppa delle crepe che all’inizio sembrano insignificanti, ma poi si allargano fino a far crollare l’intera struttura. Due mesi dopo toccò
a Paolo Borsellino e l’Italia si svegliò dal sonno che durava da decenni. Per la prima volta nella storia della Repubblica la mafia era diventata il nemico pubblico numero uno. Non più un problema siciliano, ma una questione nazionale che riguardava tutti. Ma anche questa volta la strategia di Giuffre fu perfetta.
Mi convocò nel suo studio tre giorni dopo la strage di via D’Amelio. Era pallido, nervoso, ma aveva ancora quel controllo gelido che lo contraddistingueva sempre. Salvatore” disse chiudendo a chiave la porta dell’ufficio. “È arrivato il momento di cambiare tutto.” “Come cambiare? Il sistema deve evolversi, deve diventare completamente invisibile.
Quello che è successo a Giovanni e Paolo non deve più ripetersi, non perché ci dispiace per loro, ma perché attira troppa attenzione su di noi. Nei mesi seguenti, mentre arrestavano Riina e iniziavano la caccia a Provenzano, Brusca e agli altri boss latitanti, noi continuammo a lavorare come se niente fosse. Anzi, approfittammo del caos per comprare a prezzi stracciati le attività di chi scappava o finiva in galera.
Una crisi può essere un’opportunità se sai come sfruttarla. Il nuovo sistema era ancora più raffinato del precedente. Eliminammo tutti i collegamenti diretti con le famiglie tradizionali. I soldi ora arrivavano attraverso una rete di società finanziarie apparentemente indipendenti, gestite da manager puliti che non sapevano nemmeno da dove venivano i capitali che amministri il nuovo sistema era ancora più raffinato del precedente.
Eliminammo tutti i collegamenti diretti con le famiglie tradizionali. I soldi ora arrivavano attraverso una rete di società finanziarie apparentemente indipendenti, gestite da manager puliti che non sapevano nemmeno da dove venivano i capitali che amministravano. Giffre aveva studiato il modello delle multinazionali americane.
“Vedi Salvatore” mi spiegò mostrandomi i grafici organizzativi delle nuove strutture. Una società come la General Motors ha migliaia di dipendenti, ma solo cinque o sei persone sanno veramente come funziona l’intera organizzazione. Noi faremo lo stesso.” Creò quello che chiamava il sistema delle scatole cinesi.
Ogni operazione passava attraverso almeno 10 società diverse, ognuna con la sua specializzazione, ognuna apparentemente indipendente dalle altre. Una società comprava i terreni, un’altra li sviluppava, una terza li vendeva, una quarta gestiva i finanziamenti, una quinta si occupava delle assicurazioni e così via in una catena infinita di passaggi che rendeva impossibile risalire alla fonte originale del denaro.
Il centro di tutto questo era diventata una holding finanziaria con sede a Milano, la Mediterranean Investment Group, presieduta da un ex dirigente della Banca d’Italia, il dottor Ernesto Pellegrini, un uomo di 70 anni con una reputazione immacolata e un curriculum che faceva invidia ai migliori banchieri europei. Pellegrini non sapeva nulla delle nostre attività.
Per lui eravamo semplicemente un gruppo di investitori siciliani con molto denaro e poche domande. Gestiva portafogli per centinaia di miliardi di lire. Investiti in borsa, in immobili di prestigio, in società innovative. Tutto perfettamente legale, tutto completamente trasparente. Il problema arrivò nel 1996 quando arrestarono anche Brusca.
Durante i suoi primi interrogatori iniziò a parlare, ma parlò solo di quello che sapeva. La struttura militare di cosa? Nostra, gli omicidi, le strategie della violenza. del nostro mondo non sapeva niente perché noi eravamo stati bravissimi a rimanere invisibili anche a lui, ma le indagini si stavano allargando. I magistrati avevano iniziato a seguire le piste finanziarie, aiutati dalle nuove leggi antiriclaggio e dalle collaborazioni internazionali.
Prima o poi, pensai, sarebbero arrivati anche da noi. Fu allora che Giffre prese la decisione più cinica e spietata che io abbia mai visto in 40 anni di mafia. mi convocò nel suo studio una sera di dicembre del 1996. Fuori pioveva forte e il rumore dell’acqua sui vetri creava un’atmosfera ancora più sinistra del solito. Era nervoso, continuava a camminare avanti e indietro davanti alla finestra che dava sul teatro massimo.
Salvatore mi disse senza girarsi, “È arrivato il momento di chiudere. Come chiudere? Il sistema deve sparire completamente. Tutti i documenti, tutti i collegamenti, tutti i testimoni scomodi. Capi immediatamente cosa intendeva e mi gelai il sangue. Dottore, stiamo parlando di stiamo parlando di sopravvivenza. Mi interruppe con una freddezza che non gli avevo mai visto. Io ho 70 anni, Salvatore.
Non ho intenzione di finire i miei giorni in una cella di pianosa. Nei giorni seguenti iniziò quella che internamente chiamavamo l’operazione pulizia. Misteriosi incendi distrussero tre uffici di commercialisti che avevano lavorato con noi. L’archivio della società di Randazzo andò a fuoco durante la notte, proprio mentre il notaio era fuori città per un convegno professionale, casualmente l’impianto antincendio non funzionò.
Filippo Spatola morì in un incidente stradale mentre tornava a casa da Agrigento, dove era andato per chiudere alcune pratiche. La sua auto uscì di strada in una curva che conosceva benissimo, su un tratto di strada che aveva percorso centinaia di volte. I carabinieri dissero che probabilmente si era addormentato al volante.
L’avvocato Caruso ebbe un infarto mentre giocava a tennis al circolo dell’Unione. Aveva 52 anni ed era sempre stato sanissimo. Il medico che accorse disse che queste cose succedono. Lo stress del lavoro, la vita moderna, troppa pressione. Il funerale fu solenne con mezzo palazzo di giustizia presente. Il dottor Pellegrini, il presidente della Mediterranean Investment Group, si suicidò nel suo ufficio di Milano.
La lettera che la show parlava di depressione, di pressioni insostenibili, del peso di responsabilità troppo grandi. Nessuno fece domande sui documenti che sparirono dal suo ufficio quella stessa notte. Io riuscì a scappare solo perché mia moglie, Concetta, aveva un presentimento. Era una donna semplice che veniva da una famiglia di pescatori di Cefalù, ma aveva un sesto senso che non sbagliava mai.
Salvatò mi disse una mattina di gennaio mentre preparava il caffè. Prendiamo i bambini e andiamocene. Questa storia finirà male. Ma dove vuoi andare, Concetta? Questa è casa nostra. Casa nostra? Sarà dove saremo vivi mi rispose con quella saggezza popolare che spesso vale più di tutti i ragionamenti. I soldi non servono a niente se sei morto. Aveva ragione.
Quella stessa sera, mentre eravamo già sull’aereo all’Italia per San Paolo del Brasile, qualcuno mise una bomba sotto la mia macchina parcheggiata davanti a casa. L’esplosione distrusse anche due auto vicine e danneggiò la facciata del palazzo. I carabinieri dissero che era probabilmente un messaggio intimidatorio finito male, forse collegato a qualche pratica di divorzio particolarmente complicata.
Il Brasile divenne la mia prigione dorata. Ci sistemammo a San Paolo, nel quartiere di Moema, in una casa con giardino e piscina che comprai con gli ultimi soldi che ero riuscito a portare via dall’Italia. Ufficialmente ero un imprenditore siciliano in pensione che aveva deciso di investire nel mercato sudamericano. Nessuno fece mai domande.
Vissi 20 anni con un’identità falsa. Paolo Salvatore Messina, nato a Corleone, ma naturalizzato brasiliano. Vidi crescere i miei figli Paolo e Maria che studiarono nelle scuole americane e non parlarono mai l’italiano a casa. Vidi nascere i miei nipoti che chiamano nonno vovo e pensano che la Sicilia sia solo un posto dove si mangia bene, ma certe cose non si dimenticano mai, soprattutto quando sai che la verità è sepolta sotto montagne di bugie e omissioni e che la storia che raccontano sui libri di scuola è completamente falsa. Durante
tutti questi anni ho seguito da lontano le vicende della mafia siciliana. Ho visto arrestare decine di boss, ho letto delle confessioni dei pentiti, ho guardato i processi in televisione e ogni volta che sentivo parlare di Giovanni Brusca come del re della droga o del cassiere di Cosa Nostra, mi veniva da ridere amaramente.
Brusca era molte cose. Un assassino spietato, un torturatore sadico, un uomo capace di far saltare in aria un bambino di 11 anni senza battere ciglio. Ma non era il padrone del denaro di cosa? Nostra. Era solo il guardiano del cimitero, mentre altri si spartivano l’eredità. I veri boss, quelli che non sono mai finiti sui giornali, erano quelli che nessuno ha mai arrestato, quelli che ancora oggi siedono nei consigli di amministrazione delle banche, che decidono gli appalti pubblici nelle riunioni riservate, che muovono i fili dell’economia, non solo
siciliana, ma italiana ed europea. Nel 2018, quando in Brasile arrivò la notizia della morte di Giuffre, ufficialmente per un tumore ai polmoni, sapevo che non era vero. Jufre non era mai stato malato un giorno in vita sua. Probabilmente qualcuno aveva deciso che era arrivato il momento di chiudere anche l’ultimo testimone di quell’epoca.
Ma il sistema che aveva creato non è morto con lui, si è solo evoluto, è diventato ancora più sofisticato, ancora più invisibile. Oggi i soldi della mafia non passano più per gli uffici polverosi di Palermo, passano attraverso i server delle banche onine, attraverso le criptovalute, attraverso i paradisi fiscali digitali che esistono solo nel cyberspazio.
E i nuovi boss non sono più i siciliani con la coppola, sono manager in giacca e cravatta che lavorano nei grattacieli di Milano o di Francoforte. che parlano tre lingue e hanno master in economia conseguiti ad Harvard o alla Bocconi. La mafia è morta, ma fatemi il piacere, la mafia si è solo comprata un abito nuovo.
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