Con i suoi penetranti occhi azzurro ghiaccio, un sorriso da eterno ragazzino stampato sul volto e un’agilità che lo ha reso il re indiscusso dello spaghetti western, Terence Hill ha rappresentato per decenni la quintessenza della spensieratezza. Insieme al leggendario Bud Spencer, ha fatto ridere a crepapelle il mondo intero, inscenando risse colossali e scorpacciate di fagioli che sono entrate di diritto nella storia del cinema. Eppure, dietro i fischietti allegri, le battute fulminee e i colpi di pistola precisissimi, si cela un uomo che ha dovuto attraversare i gironi più oscuri dell’inferno. Quella di Mario Girotti – questo il suo vero nome all’anagrafe – non è semplicemente la parabola luminosa di una star internazionale, ma un dramma hollywoodiano di inaudita ferocia, una storia di traumi infantili, perdite devastanti, depressione e, infine, di una rinascita miracolosa.
Tutto ha inizio prima che nascesse il mito di Terence Hill. Mario Girotti nasce il 29 marzo del 1939 nella culla d’arte e d’acqua di Venezia. Non è figlio d’arte: il padre, Girolamo Girotti, è un chimico italiano dedito alla scienza, mentre la madre, Hildegard Thieme, è una donna tedesca originaria della storica città di Dresda. Quella che sembrava dover essere un’infanzia privilegiata e pacifica in un’Europa dai salotti raffinati, venne ben presto spazzata via dalla furia della Storia. Nel 1943, a causa del lavoro del padre presso l’azienda chimica Schering, la famiglia fu costretta a trasferirsi nel cuore della Sassonia, in Germania. Arrivarono in tempo per assistere a uno degli eventi più orribili del ventesimo secolo.
A soli sei anni, il piccolo Mario trascorse i suoi giorni più innocenti nascosto nelle cantine buie e soffocanti, con le mani sulle orecchie per attutire il fragore apocalittico dei bombardamenti. Scampò miracolosamente al famigerato e spaventoso bombardamento incendiario di Dresda, una tempesta di fuoco che rase al suolo la città e lasciò nella mente del bambino cicatrici indelebili. Circondato dalla devastazione, dalla morte e da una fame feroce, Mario imparò la lezione più dura che un bambino possa apprendere: imparò a seppellire il terrore. Imparò a sopravvivere.
Tornato in Italia, nella tranquilla Amelia in Umbria dopo la fine del conflitto, Mario portava con sé i fantasmi di Dresda. Era un ragazzino silenzioso, protetto da una timidezza quasi dolorosa. Ma il destino, che gli aveva mostrato l’orrore, aveva deciso di offrigli un’ancora di salvezza attraverso la celluloide. Nel 1950, puramente per caso, mentre nuotava in una piscina locale, la sua bellezza acerba e il suo sguardo profondo attirarono l’attenzione del regista Dino Risi. Venne scritturato per una piccola parte in “Vacanze col gangster”. La macchina da presa si innamorò istantaneamente di lui.
Per anni, tuttavia, la recitazione non fu per Mario una passione viscerale, bensì un mestiere faticoso e necessario per pagarsi gli studi classici e la facoltà di Lettere e Filosofia a Roma. Imprigionato nella gabbia dorata del suo stesso aspetto estetico, divenne l’eterno bel ragazzo delle commediole romantiche italiane. Il punto di rottura, e al contempo di svolta, avvenne nel 1963, quando il geniale e tirannico Luchino Visconti lo volle per “Il Gattopardo”. Sul set di quel kolossal, circondato da mostri sacri come Burt Lancaster e Alain Delon, Mario comprese la potenza immortale dell’arte cinematografica. La scintilla era scoccata.
Ma per permettere al suo vero talento di esplodere a livello internazionale, l’eterno adolescente Mario Girotti doveva morire. Nel 1967, sul set ruvido e polveroso dello spaghetti western “Dio perdona… io no!”, avvenne la magia. Mario era arrivato lì come sostituto d’emergenza, chiamato all’ultimo minuto dopo che l’attore protagonista, Peter Martell, si era fratturato un piede prendendo a calci un muro durante una violenta lite con la fidanzata. Ai vertici della produzione serviva un nome dal suono spiccatamente americano per vendere la pellicola all’estero. Gli diedero una lista di venti nomi e 24 ore per decidere. Mario scelse “Terence Hill” per una ragione di una dolcezza straziante: le iniziali T.H. erano lo specchio del nome di sua madre, Hildegard Thieme, la donna che lo aveva tenuto stretto nel buio delle cantine sotto le bombe naziste. Fu la nascita di una leggenda.
Su quel set incontrò anche un gigante buono di nome Carlo Pedersoli, che il mondo avrebbe presto imparato a venerare come Bud Spencer. La loro alchimia fu istantanea, elettrizzante, quasi mistica. A differenza delle classiche coppie hollywoodiane, distrutte da guerre di ego e gelosie rabbiose, Terence e Bud non litigarono mai. Nemmeno una volta in oltre cinquant’anni di carriera fianco a fianco. Erano fratelli legati da un rispetto assoluto, due anime complementari: Bud l’istintivo e goloso gigante napoletano; Terence l’atletico, disciplinatissimo, timido vegetariano. Quando “Lo chiamavano Trinità” irruppe nelle sale nel 1970, demolì ogni record di incassi, inventando di fatto un nuovo genere cinematografico.
La vita privata di Terence Hill rifletteva la sua natura ascetica e riservata. Nel 1967, nello stesso anno in cui trovava il successo e un amico fraterno, aveva sposato Lori Zwicklbauer, una splendida donna americana di origini tedesche. Ebbero un figlio biologico, Jess, e spinti da un amore immenso decisero di adottare un bellissimo bambino dalla Germania, Ross. Terence era un uomo all’apice: snobbava le luci tossiche dei party hollywoodiani, rifiutava ruoli violenti (disse di no persino a un progetto stile Rambo), e viveva in un’oasi di pace nel Massachusetts con la sua famiglia.
Poi, l’inverno del 1990 portò con sé una folata di vento mortale capace di gelare l’anima per sempre. Ross Hill, che all’epoca aveva appena 16 anni ed era già apparso sul grande schermo accanto al padre dimostrando un grande talento, rimase vittima di un terrificante incidente stradale causato dal ghiaccio a Stockbridge. La lamiere contorte portarono via il ragazzo in un istante. Per Terence Hill, l’uomo sopravvissuto alla fine del mondo a Dresda, quella notizia fu un colpo di grazia. Il cuore si sgretolò.
La star mondiale scomparve, inghiottita da una depressione asfissiante. Si barricò in casa, allontanandosi dalla stampa, dai fan, dalle macchine da presa. Il suo sorriso, quel marchio di fabbrica che aveva portato gioia a milioni di persone, gli appariva ormai come una menzogna intollerabile. Il senso di colpa del sopravvissuto, l’inaccettabile inversione dell’ordine naturale delle cose in cui un padre seppellisce il proprio figlio adolescente, gli paralizzarono la mente. A Hollywood si mormorava che Terence Hill fosse ormai un uomo finito, bruciato dal dolore.
Fu proprio in questo buio abissale che si manifestò ancora una volta l’essenza di Bud Spencer, la roccia silenziosa e imponente a cui aggrapparsi quando il mare della disperazione rischia di farti annegare. Ma non solo: Terence trovò il proprio scudo nel silenzio e in una fede religiosa incrollabile, vissuta senza ostentazione ma con feroce attaccamento. Lottando faticosamente contro i demoni, si rialzò lentamente dalle ceneri, esattamente come aveva fatto da bambino. Alla fine degli anni Novanta, decise di tagliare definitivamente i ponti con quell’America che gli aveva dato la gloria e strappato l’anima, tornando in Italia, tra le rassicuranti colline dell’Umbria.
Qui, alle soglie dei sessant’anni, compì l’ultimo, grande miracolo artistico. Diede vita al personaggio di “Don Matteo”, il prete investigatore in bicicletta. Non fu solo una serie tv di clamoroso successo, capace di superare ogni record di share per vent’anni, ma fu un vero e proprio atto terapeutico. Indossando quella tonaca, con i capelli ormai argentati e lo sguardo placato dalla saggezza, Terence Hill ha ricucito i pezzi del suo cuore devastato, portando speranza e conforto nelle case di milioni di italiani.
Tuttavia, il destino aveva ancora in serbo una dolorosa prova. Nel 2016, la notizia della morte del suo inseparabile Bud Spencer lo lasciò in lacrime di fronte alle telecamere. Con la voce incrinata, rivelò a tutti il vero peso della loro immensa amicizia, confidando di essere certo che le prime parole di Bud al loro futuro incontro in Paradiso sarebbero state: “Non abbiamo mai litigato”.
Oggi, superati ampiamente gli 80 anni, Terence Hill è un monumento alla resilienza. Grazie a uno stile di vita ascetico, una dieta sana e un allenamento continuo, appare in una forma formidabile. Ma sono i suoi occhi a raccontare la verità: sono laghi azzurri in cui si riflettono mille vite. Da un bambino in fuga dai bombardieri a icona planetaria, da padre spezzato dal lutto più atroce a prete in grado di perdonare ogni colpa. L’uomo nato Mario Girotti ha donato al mondo intero il suo sorriso più bello per nascondere il dolore più oscuro, dimostrando che, anche quando tutto sembra perduto e il baratro è a un passo, c’è sempre un modo per rimettersi in sella e cavalcare verso una nuova alba.
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