Il venerdì 24 ottobre 1986, poco prima delle 7:00 del mattino, un gruppo di 15 bambini di età, compresa tra i 10 e i 12 anni, scomparve senza lasciare traccia in qualche punto della strada secondaria che collega Montecroce di Mugello con le colline di Vicchio in provincia di Firenze.
L’escursione organizzata dalla scuola elementare Giuseppe Mazzini di Montecroce era stata programmata per visitare una zona archeologica vicina come parte delle attività culturali del mese. Il tragitto previsto non superava i 40 km e i genitori avevano firmato le autorizzazioni due settimane prima, confidando che il trasporto contrattato e l’itinerario ufficiale garantissero un viaggio sicuro.
Quel giorno il cielo si svegliò coperto con una pioggerella persistente che bagnava i lastricati del borgo alle 06:58. Secondo la testimonianza di un commerciante del mercato centrale, l’autobus scolastico color crema con strisce verdi laterali e la targa scritta a mano sul parabrezza posteriore, fu visto per l’ultima volta scendere lentamente per la discesa verso l’uscita del comune.
Dentro c’erano i 15 alunni, otto bambine e sette bambini, accompagnati dalla professoressa supplente Maddalena Rossi e da un autista esterno chiamato Lazzaro Rinaldi, assunto per coprire il tragitto a causa del congedo medico dell’autista abituale. Passarono le ore e l’autobus non tornò. Alle 16:00 alcune madri iniziarono a raggrupparsi davanti alla scuola, sconcertate dal silenzio.
La direttrice non aveva informazioni. Alle 17:10 un padre di famiglia si recò al posto della polizia municipale per denunciare l’assenza del gruppo. La prima pattuglia fu inviata 20 minuti dopo, ma al calare della notte, con le piogge che si intensificavano e la visibilità ridotta, la ricerca fu interrotta dopo aver coperto appena 10 km del percorso programmato.
Il giorno seguente volontari, soldati e vicini si unirono alla ricerca controllando strade secondarie, burroni e incroci rurali. Non c’erano tracce dell’autobus, né resti di pneumatici, né segni di incidenti, nemmeno chiamate, note, richieste, solo il silenzio. Un silenzio che da quel giorno rimase incastrato nelle pareti di ogni casa di Montecroce, dove un bambino non tornò mai più a varcare la soglia.
I registri del libro di transito scolastico furono verificati. Tutto sembrava essere in regola. nomi, firme, data, destinazione, ma qualcosa non quadrava. La famiglia della professoressa insisteva che lei non conosceva la zona archeologica assegnata come destinazione. Non c’era mai stata. Alcuni genitori ricordavano vagamente che durante la riunione informativa si era menzionato un sito diverso, la confusione crebbe.
L’unico adulto fuori dal sistema scolastico, l’autista Lazzaro Rinaldi, aveva un fascicolo irregolare. Era stato assunto attraverso una subappaltatrice senza documentazione locale né referenze ufficiali. Quando vollero contattarlo era già troppo tardi, non si presentò più da nessuna parte. Il suo indirizzo nell’archivio era falso e la sua scheda lavorativa si dissolse insieme all’autobus.
Quel giorno, il 24 ottobre 1986, si trasformò in una ferita aperta. I media nazionali coprirono l’evento per una settimana, poi scomparve dai titoli. Le famiglie, senza corpi, senza resti, senza testimonianze, furono spinte nell’abisso dell’attesa muta. Alcuni genitori morirono senza risposte, altri continuarono a pellegrinare ogni anno per strade dimenticate con la fotografia del bambino piegata in tasca e la domanda intatta.
Durante i primi anni successivi alla scomparsa, le ricerche ufficiali divennero sporadiche e col tempo quasi simboliche. Le promesse delle autorità regionali di arrivare fino in fondo si dissolero tra cambi di amministrazione e cartelle archiviate senza risoluzione. I genitori fondarono un piccolo comitato cittadino chiamato Voci di ottobre e ogni anniversario organizzavano camminate silenziose per le strade di Montecroce, portando cartelli con le fotografie dei 15 bambini.
In ogni marcia una fila di candele precedeva i nomi letti ad alta voce, come se pronunciarli fosse un modo per non lasciare che la terra li inghiottisse completamente. Il comitato riuscì per anni a ottenere piccoli aiuti per continuare la ricerca. una ruspa donata da un’organizzazione canadese, mappe topografiche cedute dall’Università di Firenze, persino il supporto di un paio di investigatori che credevano che il caso potesse essere collegato a una rete di tratta attiva negli anni 80, ma nessuna pista prosperò.
Nel 1993 un sacerdote francescano disse di aver visto l’autobus su una strada vicino a Borgo San Lorenzo, ma quando inviarono squadre non trovarono nulla. Nel 2001 un articolo in un giornale della capitale affermava che uno dei bambini era stato localizzato a Milano. Era falso. Nel 2009 una chiamata anonima assicurava che l’autobus era sprofondato in un canale agricolo tra Diicomano e Rufina.
prosciugarono il tratto. Niente. La lista di falsi allarmi crebbe come uno scherzo macabro del destino, alimentando la frustrazione e indebolendo la speranza. Nel 2010 il comitato Voci di ottobre contava appena cinque membri attivi. Dei genitori originali ne rimanevano solo tre. Gli altri erano morti o si erano trasferiti.
Alcune famiglie vendettero le loro case e partirono dal paese, incapaci di convivere con l’ombra. Altre adottarono il silenzio come forma di resistenza. Il caso fu ufficialmente chiuso dalla procura nel 1998, anche se una nuova cartella digitale fu riaperta nel 2012 come parte di un’iniziativa per rivedere scomparse storiche irrisolte.
Non portò risultati, le prove erano minime, i documenti incompleti, le versioni contraddittorie. Nel 2018, quando si compirono 32 anni dalla scomparsa, un giornalista di Firenze pubblicò un reportage intitolato L’autobus fantasma di Montecroce. Il testo, benché ben scritto, non conteneva rivelazioni, appena una ricostruzione di fatti già noti, senza fonti nuove né ipotesi solide.
Tuttavia l’articolo circolò sui social network e riavvivò il ricordo di quei bambini, la cui traccia si era dissolta tra l’asfalto bagnato e le pieghe delle colline, eppure il suolo conservava ancora memoria. La mattina del 3 marzo 2019 tre operai della società Telecom Italia Mobile lavoravano sul versante boscoso di un terreno comunale a 7 km a nord di Vicchio, in una radura dove si progettava di installare una torre di telecomunicazioni di 30 m.
Il terreno, denso e coperto di sterpaglie era rimasto vergine per decenni. I vicini lo evitavano. Dicevano che lì i machete affondavano senza eco e che l’acqua sapeva di ferro quando si scavava molto in profondità. Durante i primi scavi, una delle ruspe si imbattè in qualcosa di metallico, un rumore secco, vuoto, come di colpo contro una carcassa dimenticata.
L’operatore fermò la macchina e scendendo scoprirono quello che sembrava un frammento arrugginito del paraurti anteriore di un veicolo. Rimuovendo la terra con più attenzione, emerse una targa bianca piegata, coperta di ruggine e radici. La targa coincideva con gli archivi scolastici del 1986. La polizia locale fu avvisata, ma fu il medico legale di Borgo San Lorenzo, il dottor Giuseppe Benedetti, a confermare la portata della scoperta.
Quello che riposava lì sotto appena 1 metro e me di terra compattata e muschio, non era un semplice veicolo abbandonato. Si trattava dell’autobus scolastico scomparso 33 anni prima. Il telaio era semiinterrato con la carrozzeria severamente deformata dall’umidità e dal peso del terreno, ma ancora riconoscibile.
Parte del tetto era crollata, i finestrini erano rotti. Entrando con le torce, i periti localizzarono oggetti personali incastrati tra il fango e i resti dei sedili, zaini in stato di decomposizione, quaderni illeggibili, una scarpa infantile con la suola intatta, resti di pastelli e etichette scolastiche con i nomi ancora visibili stampati su nastro adesivo rosso.
In uno degli estremi del veicolo pendeva ancora una borsa di tela con ricami, dentro c’era una merenda ammuffita e una busta non aperta con disegni infantili destinati a essere regalati ai genitori al ritorno. Nel fondo dell’autobus, intrappolato tra due sedili metallici, c’era un quaderno a quadretti parzialmente distrutto dall’umidità.
Alcune pagine erano macchiate di ruggine e funghi, ma altre conservavano frammenti di scrittura infantile. Non c’erano nomi completi, solo iniziali, ma un’annotazione attirò l’attenzione della squadra. “La maestra non viene, andiamo da un’altra parte.” Dicono che c’è una baita. La frase scritta con matita di grafite debole era sottolineata due volte come se fosse stato un pensiero inquieto che meritava di essere ricordato.
Scavando sotto il telaio, gli archeologi forensi trovarono una scatola metallica arrugginita con chiusura doppia che sembrava essere stata deliberatamente nascosta in un compartimento scavato con attrezzi rudimentali. La terra intorno mostrava segni di essere stata rimossa a mano. Dentro, sotto tre strati di plastica e tela impermeabile, c’erano documenti scolastici sigillati, copie dell’itinerario originale, moduli con firme e timbri ufficiali e un foglio aggiuntivo con correzioni fatte a mano.
Questo foglio aveva una nuova destinazione annotata in penna blu. Agriturismo, il pettirosso, via Monte Alto. Quel posto non appariva nei documenti ufficiali. La scatola conteneva anche una busta con documenti amministrativi dell’epoca, una fattura a nome di una società privata di trasporti, una ricevuta per servizio speciale datata 23 ottobre 1986 e una mappa piegata con percorsi sottolineati in rosso.
La busta portava un’intestazione in rilievo. Fondazione educativa Valleverde APS. Nessuna autorità locale ne aveva mai sentito parlare. Sul retro della mappa qualcuno aveva annotato con grafia frettolosa percorso due, accesso nascosto dal fiume. I forensi delimitarono la zona. Durante i cinque giorni successivi furono estratti resti ossei in frammenti, 11 crani infantili, ossa lunghe e tessuti organici aderenti a indumenti scolastici.
A luglio il pubblico ministero consegnò un rapporto preliminare dove si stabiliva che la deviazione dell’escursione fu intenzionale, che l’autista Lazzaro Rinaldi non esisteva sotto quel nome in nessun registro ufficiale precedente al 1986 e che si trattava di un’identità fabbricata. Le firme nei documenti scolastici erano legittime, ma non corrispondevano al personale attivo nella scuola in quella data.
Il fascicolo suggeriva che i minori furono trasferiti a fini di traffico, probabilmente sotto una facciata educativa, e che qualcosa andò male nel processo. Una vendita frustrata, come menzionò uno degli ex collaboratori. Gli ultimi giorni di agosto, in un atto intimo e senza telecamere, furono consegnate urne con resti identificati alle famiglie.
Il governo organizzò una cerimonia ufficiale nella piazza di Montecroce, ma solo otto famiglie parteciparono. Il resto preferì vegliare in privato. Una donna, ricevendo la scatola con i resti di sua figlia, disse a bassa voce: “Ti ho trovata, anche se me l’hanno negato per 30 anni”. A settembre la procura annunciò l’arresto formale di Gesù Castagnoli per complicità, inoccultamento e falsità di dichiarazioni.
La sua salute era fragile, ma accettò di collaborare. Rivelò che l’agriturismo funzionò per 3 anni come centro di reclutamento di minori, sempre con percorsi alternativi tracciati fuori dalle strade principali. affermò che almeno due sindaci locali erano a conoscenza, ma non ci furono mai registri scritti.
Disse di aver seppellito documenti in una fossa vicino alla cisterna, ma quando i periti scavarono trovarono solo un recipiente vuoto. La reazione pubblica fu immediata. Organizzazioni civili esigettero la riapertura di tutti i casi di scomparsa infantile archiviati tra il 1980 e il 1990. La pressione mediatica fece sì che la Commissione Nazionale per i Diritti Umani iniziasse un’investigazione parallela.
A ottobre il Ministero dell’Interno annunciò la creazione di un fondo per rivedere 123 fascicoli nelle regioni di Toscana. Lazio, Campania e Sicilia. Montecroce, intanto, recuperava lentamente il suo nome tra i titoli. Il caso non si concluse con punizioni esemplari. La maggior parte dei responsabili erano morti, malati o inaccessibili.
Lo Stato da parte sua ammise omissioni proprie dell’epoca senza fare autocritica profonda, ma il paese intero sentì per la prima volta in più di tre decenni i nomi di e quei bambini. E benché il peso dell’impunità fosse ancora insopportabile, qualcosa si ruppe in quell’ottobre del 2019, il muro dell’oblio, e al suo posto iniziò a crescere una memoria rozza, ferita, ma ferrea, perché il silenzio finalmente aveva iniziato a parlare.
Il 2 novembre 2019, in coincidenza con il giorno dei fedeli defunti, si celebrò a Montecroce di Mugello una cerimonia austera, senza palco né discorsi ufficiali. La presiedeva una croce di legno intagliata a mano eretta nel punto esatto dove emerse il paraurti arrugginito dell’autobus. Intorno ad essa le famiglie disposero 15 candele, ognuna con un nastro rosso e un nome di battesimo scritto in calligrafia, replicata dai quaderni recuperati.
Su un tavolo di pietra furono poste piccole offerte, un righello di legno, una trottola a corda, un libro di catechismo, una treccia di nastri blu, un rosario rotto, una schiscetta di latta ammaccata. Nessun discorso fu pronunciato quel giorno. Solo il silenzio fermo e senza ornamenti fu il linguaggio che unì i presenti. Alcuni familiari, ormai anziani, rimasero seduti sotto gli alberi senza muoversi, come se il lutto avesse acquisito una forma minerale.
Altri, a voce molto bassa, recitavano il rosario con gli occhi chiusi, senza far scorrere i grani, ripetendo sempre la stessa orazione. Alle 18 in punto una campana di bronzo risuonò nella torre della parrocchia. Ogni rintocco breve e vuoto ricordava i bambini perduti non come vittime, ma come testimoni silenziosi di un’epoca segnata dall’impunità.
Quello stesso giorno la Commissione Nazionale per i Diritti Umani pubblicò un pronunciamento finale sul caso, riconoscendo omissione strutturale, negligenza istituzionale prolungata e complicità passiva di autorità locali nel processo di investigazione, ma non furono offerti nomi, nemmeno indennizzi. Il documento parlava di impegno con la verità storica e onore alla memoria collettiva, termini astratti che non curavano, ma almeno non negavano più.
Le scuole di Montecroce, per la prima volta in più di 30 anni, osservarono un minuto di silenzio ufficiale nella scuola elementare Giuseppe Mazzini, da dove partì l’autobus. Gli alunni attuali, che non erano nati quando accadde la tragedia decorarono l’entrata con disegni di alberi e strade con frasi come non siete soli e siamo la voce di chi non è tornato.
Una bambina di 11 anni davanti a tutta la sua classe lesse una lettera diretta ai 15 studenti scomparsi. Non vi ho conosciuti, ma oggi vi nomino. Non so i vostri volti, ma so che eravate qui. Oggi siamo di più perché siamo tornati a contarvi. Nei media il caso perse protagonismo. Un nuovo scandalo politico, una tragedia recente, un’elezione prossima.
Il ciclo dell’informazione avanzò, ma a Montecroce qualcosa era cambiato. Le famiglie che per decenni avevano vissuto con la certezza dell’oblio, ora avevano una verità frammentata e dolorosa, ma verità alla fine. Avevano resti, nomi, prove, avevano data, luogo e motivo, non giustizia piena, ma sì memoria.
E quella memoria testarda, persistente e incorruttibile era, nella sua forma più pura una forma di riparazione. Non curava la ferita, ma le dava un contorno, la rendeva visibile, perché la cosa più devastante non era stata la morte, era stato il silenzio. Alcuni dei resti erano ammucchiati nel fondo del veicolo, come se fossero stati sistemati con fretta.
In un estremo dell’autobus, sotto il sedile dell’autista, trovarono una croce di palma intrecciata tra le molle arrugginite, quasi intatta. recuperarono anche una scatola di fiammiferi, un portachiavi metallico con la parola speranza incisa e un braccialetto rotto con perline di legno. Le analisi genetiche realizzate a Roma confermarono in un mese l’identità di 11 dei 15 bambini.
Il quaderno, la scatola e i documenti furono trasferiti sotto custodia al pubblico ministero. La professoressa e l’autista continuavano a essere scomparsi. Uno degli oggetti trovati, una piccola piastrina di identificazione incisa con le iniziali Mer e la data 1984 destò l’interesse degli investigatori, poiché non coincideva con nessuno dei nomi del gruppo scolastico.
Questo sollevò il sospetto che quell’autobus potesse aver trasportato altri minori prima o dopo l’escursione. La notizia esplose prima sui media regionali, poi a livello nazionale. Le immagini dell’autobus arrugginito, semiinterrato e coperto di radici inondarono telegiornali e social network.
Genitori invecchiati, alcuni in sedia a rotelle, furono filmati davanti al luogo della scoperta, sostenendo ritratti incorniciati che sembravano aver aspettato quell’istante per più di tre decenni. Un sacerdote di Montecroce benedisse la terra rimossa e pregò a bassa voce. Una madre che aveva perso due figli gemelli nell’escursione pose sul paraurti arrugginito un cartoncino con un messaggio semplice: “Grazie per avermi restituito il silenzio.
” Due giorni dopo la scoperta, un tecnico di linea trovò tra la terra rimossa, nel perimetro posteriore dell’autobus, una bottiglia di plastica semiinterrata che conteneva, protetti da una busta con doppio nodo, tre pellicole fotografiche non sviluppate. Una di esse mostrava segni di esposizione, ma le altre due furono inviate al laboratorio fotografico del Ministero dei Beni Culturali.
I negativi, benché danneggiati dal tempo, rivelarono immagini frammentate di una giornata scolastica. Bambini che scendevano dall’autobus in un paesaggio montano, sorridenti, allineati accanto a una baita di legno con tetto a due spioventi. In una delle riprese più nitide, una donna giovane, probabilmente la professoressa Rossi, tiene una cartella marrone e sorride alla macchina fotografica.
Dietro di lei, parzialmente nascosto, si distingue un cartello di legno dipinto con le lettere agrituri e da il resto sbiadito. Quella scoperta visiva alimentò ancora di più lo sconcerto. L’agriturismo non figurava in nessun itinerario ufficiale. Nessuno ricordava che fosse stato menzionato come destinazione alternativa.
Una ricerca catastale rivelò che il terreno nel 1986 era registrato a nome di un uomo chiamato Eugenio Barsanti Revilla, un imprenditore del settore avicolo che morì nel 1991 in circostanze poco chiare. Quello che destò maggiore allarme fu che in un rapporto archiviato nell’estinto servizio informazioni sicurezza democratica, Barsanti figurava come donatore della scomparsa fondazione educativa Valleverde APS, segnalata a suo tempo per ricevere e fondi di origine non verificata e operare senza licenze ufficiali. Man mano che si
apriva la documentazione, nuove linee di investigazione emergevano. Un rapporto dimenticato del 1987 menzionava un incidente stradale accaduto a 12 km dall’agriturismo in cui un camion da carico senza targhe si era ribaltato durante l’alba. L’autista sopravvisse, ma non gli fu mai presa la dichiarazione. Quella stessa settimana un operaio di strade rurali, oggi pensionato, si presentò volontariamente in procura.
dichiarò con voce tremula che quella zona era sempre stata chiusa con catene e che una volta, passando con la sua squadra per i confini dell’agriturismo, sentirono voci di bambini e poi nient’altro, un silenzio come di fossa. Durante una seconda escavazione a 300 m dall’autobus fu scoperto un buco coperto con rami e foglie secche.
Nel suo interno c’era un telo arrotolato con due uniformi scolastiche femminili, una borraccia ammaccata e un cartoncino bianco parzialmente decomposto che sembrava aver fatto parte di uno striscione. Grazie per averci portato, prof. SSA. La scena fu fotografata e sigillata dai periti. Non c’erano resti umani in quella seconda fossa, ma sì una spirale di indizi che avrebbe aperto più domande che risposte.
La scoperta del 3 marzo non aprì solo una tomba, aprì un archivio morale che era stato sigillato con negligenza, corruzione e codardia. L’autobus arrugginito, coperto di radici, si trasformò in una prova viva del passare del tempo e del silenzio imposto e in quella terra rimossa, dove i ma non suonavano e l’acqua sapeva di ferro.
Finalmente si iniziò a scrivere quello che il paese doveva loro, una verità con nomi, date e corpi. Il 4 aprile 2019, esattamente un mese dopo la scoperta dell’autobus, fu creata per decreto regionale l’unità speciale di investigazione per casi storici di scomparsa infantile. era composta da antropologi forensi, criminalisti, un team legale, una documentarista dell’archivio generale della regione e un procuratore aggiunto nominato direttamente dal presidente della regione.
Fin dall’inizio le tensioni interne erano evidenti. La pressione mediatica e l’attenzione nazionale avevano messo il caso al centro del dibattito pubblico e ogni passo falso si amplificava in telegiornali, colonne di opinione e social network. Alcuni settori accusavano la procura di voler fabbricare colpevoli vecchi, mentre altri, tra cui familiari e organizzazioni per i diritti umani, esigevano una revisione integrale degli archivi degli anni 80, specialmente quelli legati alla Fondazione educativa Valleverde. La prima settimana di lavoro
si concentrò sull’analisi approfondita dei documenti trovati nella scatola metallica. l’itinerario corretto, la mappa annotata, le ricevute e gli atti firmati. Il team forense digitalizzò ogni pagina e realizzò una perizia di inchiostro e carta. determinarono che la correzione manoscritta della destinazione non fu fatta con la stessa penna del resto del documento e che la grafia coincideva con uno stile calligrafico maschile.
Il nome dell’agriturismo Il pettirosso appariva anche sul retro della mappa come punto di riferimento insieme a coordinate che incrociate con immagini satellitari rivelarono una costruzione abbandonata, una struttura di legno a due piani con tetto di lamiera arrugginita e una cisterna crollata.
Il posto era coperto di sterpaglie, ma alcuni resti erano ancora visibili. L’unità speciale si recò sul sito il 13 aprile. La baita, appena sostenuta dai resti dell’intelaiatura originale, aveva segni di essere stata abitata a breve termine. Nel pavimento del piano terra trovarono frammenti di gesso scolastico, un cucchiaio metallico con incisione industriale e una scatola di matite che aveva ancora il logo di una cartoleria scomparsa nel 1989.
Sulla parete del fondo contratti di carbone vegetale. Qualcuno aveva scritto una parola ora sfigurata dall’umidità. Si potevano leggere appena tre lettere AU prima che il tratto si dissolvesse nel legno corroso. Gli archivi storici mostravano che l’agriturismo fu acquisito nel 1983 da Eugenio Barsanti Revilla, lo stesso nome che appariva nel fascicolo fiscale come patrocinatore della fondazione educativa.
La fondazione era stata ufficialmente sciolta nel 1990, ma la ricerca emerografica rivelò che aveva ricevuto nei suoi primi 4 anni circa 19 autorizzazioni per organizzare giornate ricreative di formazione scolastica in comunità emarginate della regione. Nessuna di quelle visite figurava con rapporti finali. Vari degli istituti elencati non esistevano più e altri negavano di avere legami con l’istituzione.
Uno dei nomi, tuttavia, attirò l’attenzione, scuola elementare Mariano Matamoros a Pontassieve, riportata come partecipante a un programma nel 1985. Incrociando i dati con fascicoli dell’epoca, si identificò una scomparsa doppia avvenuta quell’anno. Due fratelli di 9 e 11 anni non tornarono dopo un’uscita scolastica. Il caso fu archiviato per fuga volontaria.
L’autobus non fu mai localizzato. A maggio il team dell’unità riuscì a localizzare due antichi collaboratori di Barsanti, oggi settantenni. Il primo Gesù Castagnoli viveva in una casa umile nelle in periferie di Fiesole. Il secondo Ruben Olivetti era stato recentemente internato in una residenza geriatrica per demenza incipiente.
Castagnoli, dopo varie ore di interviste, ammise che Barsanti organizzava trasferimenti speciali con minori, ma allegò di ignorarne i fini. descrisse un’occasione nell’ottobre del 1986 in cui un autobus arrivò all’agriturismo nel pomeriggio. Ci dissero che era una visita pedagogica, ma i bambini non scendevano.
Solo l’autista e una donna, credo fosse la maestra, entrarono nella baita. Dopo ci furono grida, poi silenzio. Il testimonio fu registrato in video, ma il suo valore giuridico era limitato. Olivetti, in un momento di lucidità mormorò una frase che rimase registrata nel fascicolo. Non sapevamo che erano tanti, pensavamo fosse uno scambio, poi dissero che andò male.
Le autorità cercarono di ricostruire la scena. La scoperta di una seconda fossa vicino all’autobus con vestiti da adulto, un registro di voti e una cintura con fibbia rotta, portò a pensare che la professoressa Rossi potesse aver tentato di fuggire con qualcuno dei bambini. La cintura aveva tracce di sangue secco e il registro conteneva note condata del giorno precedente alla scomparsa.
Il nome Maddalena appariva nell’ultima pagina accompagnato da un messaggio scritto in maiuscolo, “Sento il silenzio in bocca”. L’analisi del DNA su frammenti organici trovati nella fibbia e nel registro confermò settimane dopo che entrambi coincidevano con i registri della famiglia Rossi. La professoressa, secondo i rapporti ufficiali, probabilmente fu assassinata lo stesso giorno della scomparsa, ma il suo corpo non fu mai localizzato. No.
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