Il motore tossisce una volta, poi due, poi silenzio. Un silenzio che pesa più di 1000 bombe. A 8.000 m di quota sopra il canale di Dover. Due piloti italiani guardano l’orizzonte e vedono qualcosa che gela il sangue nelle vene. 60 caccia britannici che si avvicinano come uno stormo di rapaci affamati.
Il carburante sta finendo, i comandi rispondono a malapena e tra pochi secondi quei due giovani ragazzi di Torino dovranno compiere una scelta che cambierà per sempre il corso della loro vita. Questa non è una storia di guerra qualunque. Questa è la storia di due uomini che sfidarono l’impossibile, che guardarono la morte negli occhi e le sorrisero, che scrissero con il loro coraggio una delle pagine più incredibili e dimenticate della regia aeronautica.
una storia che vi lascerà senza fiato, perché quando tutto sembra perduto, quando il cielo diventa un inferno di fuoco e metallo, l’unica cosa che rimane è la volontà di sopravvivere. E loro ce l’avevano. È come se ce l’avevano. Se volete scoprire come questa missione impossibile si sia trasformata in una leggenda, se volete conoscere i segreti di un’impresa che nemmeno Hollywood oserebbe inventare, allora non potete perdervi nemmeno un secondo di questa storia.
Iscrivetevi al canale e attivate la campanella perché quello che state per ascoltare vi terrà incollati fino all’ultima parola, ve lo prometto. Era il 28 settembre 1940. L’Europa bruciava, Londra era sotto i bombardamenti quotidiani della luftwa vaffe tedesca, ma pochi sapevano che anche l’Italia stava partecipando a quella campagna aerea con il corpo aereo italiano e ancor meno persone conoscevano la storia del tenente Giulio Reiner e del sergente maggiore Carlo Massini, due piloti che quella mattina si preparavano per quella che sembrava
una missione di routine. Ricognizione sul territorio britannico. Raccolta informazioni, rientro alla base, semplice sulla carta. Giulio Reiner aveva 24 anni, capelli neri sempre un po’ ribelli, occhi scuri che sembravano vedere oltre l’orizzonte. Veniva da una famiglia di commercianti torinesi, gente che non aveva mai avuto nulla a che fare con la guerra, ma lui, fin da bambino, guardava il cielo con una fascinazione che sua madre non riusciva a comprendere.
A 18 anni si era arruolato nell’aeronautica e aveva dimostrato un talento naturale per il volo che aveva impressionato persino i suoi istruttori più severi. Calmo, preciso, determinato. Era il tipo di uomo che non alzava mai la voce, ma quando parlava tutti ascoltavano. Carlo Massini era diverso, 3 anni più giovane di Giulio.
Aveva un sorriso contagioso e un’energia che riempiva qualsiasi stanza. Veniva dalle campagne piemontesi, figlio di contadini che avevano lavorato la terra per generazioni. Era robusto, con mani grandi e forti e aveva imparato a volare quasi per sfida per dimostrare che un ragazzo di campagna poteva essere bravo quanto i figli dei nobili e degli ufficiali e ci era riuscito.
era diventato uno dei migliori mitraglieri della regia aeronautica con una mira che sembrava guidata da un istinto soprannaturale. Quella mattina alle 6:00 in punto i due si erano presentati davanti al loro aereo, un Fiat BR20 Cicogna, un bombardiere bimotore che portava quel nome per via della sua sagoma elegante e slanciata. Non era il caccia più veloce del cielo, ma era affidabile, robusto e aveva già portato a casa molti equipaggi da situazioni difficili.
Giulio controllava i comandi nella cabina di pilotaggio, mentre Carlo verificava le mitragliatrici difensive, assicurandosi che ogni nastro di munizioni fosse caricato perfettamente. Il comandante della base, un colonnello dai baffi grigi e l’espressione sempre corrucciata, li aveva chiamati nel suo ufficio prima del decollo.
Ragazzi, aveva detto con voce grave, la missione è delicata, dovete fotografare le installazioni britanniche lungo la costa di Dover. Il comando ha bisogno di quelle immagini per pianificare le prossime operazioni, ma state attenti, i cieli britannici infestati di Speedfire e Harurry Kane. Se vi avvistano, non cercate lo scontro, scattate le foto e tornate indietro.
Avete capito? Giulio aveva annuito. Capito, signore. Carlo aveva stretto i pugni sentendo l’adrenalina che già iniziava a scorrere. Faremo il nostro dovere, colonnello. E così alle 7:00 del mattino il BR 20 aveva rullato sulla pista e si era alzato in volo tagliando le nuvole basse che coprivano il Belgio. Il rombo dei motori era potente, rassicurante.
Giulio teneva la cloche con mano ferma, gli occhi fissi sull’orizzonte, mentre Carlo controllava gli strumenti di navigazione e teneva d’occhio il cielo intorno a loro. Per i primi 40 minuti tutto era andato liscio. Avevano attraversato il cielo grigio del nord della Francia, avevano sorvolato il canale e avevano raggiunto la costa britannica senza incontrare resistenza.
Giulio aveva abbassato la quota per permettere a Carlo di scattare le fotografie necessarie. Le scogliere bianche di Dover si stagliavano sotto di loro, maestose e minacciose. Le batterie antiaeree britanniche avevano iniziato a sparare, ma i colpi esplodevano lontano, senza costituire una vera minaccia.
“Fatto”, aveva detto Carlo dopo pochi minuti riponendo la macchina fotografica. Abbiamo tutto quello che serviva, possiamo tornare a casa. Giulio aveva sorriso. Perfetto, mettiamoci comodi per il viaggio di ritorno. Ma proprio in quel momento il destino aveva deciso di cambiare le carte in tavola. Giulio. La voce di Carlo era cambiata, non più allegra, non più rilassata, tesa, preoccupata.
Abbiamo compagnia. Giulio aveva girato la testa e aveva visto quello che Carlo stava guardando attraverso il periscopio di coda. Puntini neri all’orizzonte, tanti puntini neri che si avvicinavano velocemente. “Quanti sono?” aveva chiesto Giulio, sentendo il cuore accelerare. Carlo aveva contato, aveva ricontato, aveva sperato di sbagliarsi.
Troppi, almeno 60. forse di più. 60 caccia britannici. Speedfire e Hurricane, i migliori aerei da combattimento che la RAF potesse mettere in campo. Veloci, agili, letali e tutti diretti verso quel singolo bombardiere italiano che osava volare sopra il loro territorio. Giulio aveva stretto la cloch.
Teniamoci pronti, saliremo di quota e cercheremo di seminare i più lenti. Ma prima che potesse iniziare la manovra, uno dei motori aveva tossito quel suono secco, innaturale che ogni pilota impara a temere. Il motore sinistro stava perdendo potenza. No, no, no. Giulio aveva controllato gli indicatori. La pressione dell’olio stava scendendo, la temperatura saliva, qualcosa non andava. Giulio, si stanno avvicinando.
La voce di Carlo era diventata un grido e allora Giulio aveva preso la decisione, una decisione che solo un vero pilota, uno con nervi d’acciaio e un coraggio smisurato, avrebbe potuto prendere. Carlo, preparati, non scapperemo, combatteremo. Combattere contro 60 caccia. Abbiamo due opzioni, arrenderci o vendere cara la pelle.
E io non ho intenzione di arrendermi. Carlo aveva riso, un riso nervoso, ma vero. Va bene, tenente, se dobbiamo morire almeno facciamolo da uomini. I primi Speedfire erano arrivati come fulmini, argentati, velocissimi, con le ali che tagliavano l’aria come lame. Avevano aperto il fuoco simultaneamente e il cielo si era trasformato in un inferno di traccianti rossi e gialli che fischiavano intorno al BR20.
Carlo aveva risposto immediatamente, facendo ruggire le mitragliatrici difensive. Il rattat assordante riempiva la cabina mentre i proiettili volavano verso i caccia attaccanti. Uno Speitfire si era avvicinato troppo, troppo sicuro di sé e Carlo aveva centrato il motore in pieno. L’aereo britannico aveva iniziato a fumare perdendo quota rapidamente.
“Preso”, aveva urlato Carlo, ma non c’era tempo per festeggiare. Altri caccia stavano arrivando da ogni direzione. Giulio manovrava il bombardiere con una precisione che sfidava le leggi della fisica. Virate strette, picchiate improvvise, salite vertiginose. Il BR20 non era nato per la caccia acrobatica, ma nelle mani di Giulio sembrava danzare nel cielo.
Ogni volta che un hurricane si posizionava per l’attacco, Giulio anticipava la mossa e si spostava, rendendo difficile la mira. Ma erano troppi, troppi. I colpi iniziavano a colpire la fusoliera, buchi si aprivano nel metallo e il vento gelido entrava nella cabina. Un proiettile aveva sfiorato la testa di Giulio, così vicino che aveva sentito il calore.
“Resistiamo!”, gridava Giulio, anche se sapeva che era impossibile, non potevano resistere per sempre. Il carburante stava finendo, il motore sinistro stava perdendo colpi e i britannici continuavano ad arrivare ondata dopo ondata. Carlo aveva abbattuto un secondo caccia, poi un terzo. Le sue mani si muovevano sulle mitragliatrici con una velocità incredibile, come se fossero un’estensione del suo corpo, ma anche lui sapeva che non sarebbe bastato e poi era successo.
Il motore sinistro aveva emesso un ultimo colpo di tosse e si era spento completamente. Silenzio. Un silenzio terrificante in mezzo al caos della battaglia. Giulio, abbiamo perso il motore, lo so, tieni duro. Con un solo motore funzionante, il BR20 iniziava a perdere quota. Giulio lottava con i comandi, cercando di mantenere l’aereo stabile, ma era come cercare di domare un cavallo selvaggio.
L’aereo vibrava, sbandava, minacciava di stallare da un momento all’altro. I caccia britannici, vedendo la loro preda ferita, si erano fatti ancora più aggressivi. Volavano così vicino che Giulio poteva vedere i volti dei piloti attraverso i vetri delle cabine. Giovani, determinati, convinti di avere già vinto, ma Giulio Reiner non si arrendeva mai.
Carlo, quanto siamo lontani dalla costa francese. Carlo aveva controllato la mappa, le maniche trema circa 30 km, ma non ce la faremo mai, non con un solo motore e 60 caccia addosso. Ce la faremo, fidati. Se state trattenendo il respiro, se il vostro cuore batte forte come quello di Giulio e Carlo in questo momento, allora fate una cosa, iscrivetevi subito a questo canale e attivate la campanella perché quello che sta per succedere è così incredibile che non crederete alle vostre orecchie.
Non perdete un secondo di questa storia straordinaria. Giulio spinse il motore destro al massimo. L’elica girava così velocemente che sembrava sul punto di staccarsi, ma era l’unica speranza. Il BR20 perdeva quota rapidamente, scendendo da 8.000 m a 7.000, poi a 6000. Ogni secondo che passava li avvicinava al mare grigio e gelido del canale della manica, dove una caduta avrebbe significato morte certa.
Ma Giulio aveva un piano, un piano folle, disperato, ma era l’unica possibilità. Carlo, ascoltami attentamente. Quando te lo dico, vuoi far credere ai britannici che siamo finiti. Smetti di sparare completamente. Cosa? Ma ci faranno a pezzi? Fidati di me. Devono pensare che siamo morti o feriti. È l’unica possibilità che abbiamo.
Carlo esitò per un momento, poi annuì. Va bene, ma se moriamo ti prenderò a calci nell’aldilà. Giulio rise, nonostante tutto, affare fatto e così, nel momento in cui tre speedfire si avvicinarono per il colpo finale, Carlo smise di sparare. Le mitragliatrici italiane tacquero. Il BR20 continuava a scendere, fumante, apparentemente fuori controllo.
I piloti britannici, vedendo che la resistenza era cessata, rallentarono. Alcuni si avvicinarono, curiosi di vedere il bombardiere nemico precipitare. “Adesso”, urlò Giulio e in quel momento compì una manovra che nessun pilota di bombardiere avrebbe mai dovuto tentare. Fece rollare il branco, picchiò verso il mare per prendere velocità, poi tirò la cloche con tutta la sua forza.
L’aereo gemette, il metallo protestò, ma rispose. Si impennò, guadagnò quota per pochi secondi cruciali e si infilò in una formazione di nuvole basse che coprivano il canale. I caccia britannici furono colti di sorpresa. Alcuni provarono a seguirlo, ma nella confusione della manovra improvvisa due Speedfire si trovarono pericolosamente vicini e dovettero separarsi bruscamente per evitare la collisione.
Dentro le nuvole Giulio volava a vista usando solo l’istinto e la bussola. Non poteva vedere nulla oltre la punta del naso dell’aereo. Era come volare bendati, sperando che davanti non ci fosse una montagna o un altro aereo, ma era anche invisibile ai caccia britannici. “Ce l’abbiamo fatta”, chiese Carlo la voce piena di speranza. “Non ancora.
Tieni gli occhi aperti! volarono nelle nuvole per quello che sembrò un’eternità, ma in realtà furono solo 5 minuti. 5 minuti in cui ogni secondo poteva essere l’ultimo. Quando finalmente uscirono dall’altro lato della coltre nuvolosa, Giulio vide qualcosa che gli fece battere il cuore di gioia, la costa francese, ma i britannici non avevano rinunciato.
12 caccia erano riusciti a seguirli e ora si preparavano per un ultimo attacco. Erano determinati a non lasciare che quel bombardiere italiano sfuggisse. Giulio, sono ancora dietro di noi. Lo vedo. Quanta munizione ci resta? Carlo controllò. Tre nastri, forse 400 colpi in tutto. Allora facciamoli contare. Gli Speedfire attaccarono in formazione, una tattica perfetta che rendeva difficile la difesa. Ma Carlo era pronto.
Aspettò che si avvicinassero. Aspettò fino a quando poteva vedere i dettagli delle insegne britanniche sulle fusoliere. Poi aprì il fuoco. Una raffica precisa, calibrata, micidiale. Il primo Speedfire prese fuoco immediatamente. Il pilota riuscì a lanciarsi. Il paracadute si aprì sopra il mare. Il secondo caccia venne colpito all’ala e iniziò a girare su se stesso fuori controllo.
Gli altri si dispersero, sorpresi dalla resistenza ancor feroce di quel bombardiere che doveva essere già morto. Ma il prezzo fu alto. Un hurricane era riuscito ad avvicinarsi dal lato sinistro, quello cieco, e aveva sparato una raffica che aveva attraversato la cabina. Carlo urlò. Un proiettile gli aveva colpito la spalla sinistra trapassandola da parte a parte.
Carlo Giulio si voltò, vide il sangue che macchiava l’uniforme del suo amico. “Sto bene!” mentì Carlo stringendo i denti dal dolore. “Continua a volare!” Ma non stava bene. Il dolore era lancinante, come un ferro rovente conficcato nella carne. La spalla era inutilizzabile, eppure Carlo continuò a sparare con la mano destra, usando il braccio ferito solo per stabilizzare l’arma.
Ogni colpo di rinculo era un’agonia, ma non si fermò. Giulio vide la costa francese avvicinarsi, 200 m di altitudine, 100. Il motore destro iniziando a surriscaldarsi. Aveva dato tutto quello che poteva dare e anche di più. Le luci rosse sul cruscotto lampeggiavano come stelle impazzite. “Ancora 100 km!”, gridò Carlo controllando la mappa con la mano insanguinata, “1 km fino alla base, ma il motore non ce l’avrebbe mai fatta”.
Giulio lo sapeva, sentiva le vibrazioni anomale, sentiva il cambiamento nel suono. Avevano pochi minuti, forse secondi, prima che anche quello cedesse. Sorvolarono la costa francese a 50 m di altitudine, così bassi che potevano vedere i soldati tedeschi nelle trincee che alzavano gli occhi al cielo, sorpresi da quell’aereo italiano che volava come un uccello ferito.
Alcuni spararono pensando fosse nemico, ma Giulio era troppo veloce, troppo basso. Gli ultimi sei caccia britannici li seguivano ancora, ma ora erano sopra territorio nemico e sapevano di essere in pericolo. La contraerea tedesca aveva iniziato a sparare e i cieli si riempirono di esplosioni nere. Uno speedfire venne colpito e si disintegrò in una palla di fuoco.
Gli altri cinque virarono bruscamente e tornarono verso il mare, rinunciando finalmente alla caccia. “Li abbiamo seminati”, urlò Carlo, poi tossì. “Sangue!” Stava tossendo sangue. “Resisti, amico mio. Siamo quasi a casa”. Ma il motore destro scelse proprio quel momento per arrendersi, un botto secco, poi un silenzio assordante.
L’elica continuò a girare per inerzia, poi si fermò. Il BR20 era implanata, senza motori, senza potenza, solo il vento e la gravità. Giulio vide davanti a sé un campo, un campo di grano francese che si estendeva dorato sotto il sole del pomeriggio. Non era una pista. Non c’erano luci di atterraggio, ma era piatto e in quel momento era tutto ciò che aveva. Carlo, tieniti forte.
Atterraggio di emergenza. Sempre voluto provare. La voce di Carlo si stava affievolendo. Perdeva troppo sangue. Giulio abbassò il carrello manualmente, girando la manovella con forza disperata. Le ruote si bloccarono in posizione con un clank metallico, poi allineò l’aereo con il campo, abbassò i flap al massimo e iniziò l’approccio finale. 50 m, 40, 30.
Il grano sembrava avvicinarsi a una velocità terrificante, 20 m. Giulio tirò indietro la cloche, alzando il muso dell’aereo per rallentare. Le ruote toccarono terra. L’impatto fu violento. Il carrello anteriore affondò nel terreno morbido, facendo sobalzare l’intero aereo. Giulio lottò con i comandi, cercando di mantenere l’aereo dritto mentre arava attraverso il campo di grano.
Spighe volavano ovunque, riempiendo l’aria di una polvere dorata. Il carrello destro cedette facendo inclinare l’aereo su un lato. Il metallo strisciava sul terreno con un suono straziante. Poi, finalmente, dopo quello che sembrò un chilometro di terrore puro, il BR20 si fermò. Silenzio. Solo il vento che soffiava attraverso i buchi nella fusoliera e il ticchettio del metallo che si raffreddava.
Giulio si tolse il casco con mani tremanti. Era vivo. Erano vivi. Carlo, Carlo, ce l’abbiamo fatta. Ma Carlo non rispose. Era svenuto, pallido come un fantasma, la spalla immersa in una pozza di sangue. Giulio uscì dalla cabina con le gambe che a malapena lo reggevano, corse verso il compartimento posteriore e tirò fuori Carlo dalla sua postazione.
Lo adaggiò sull’erba con delicatezza, poi strappò la propria camicia per improvvisare una fasciatura. Non mollarmi adesso, Carlo, non dopo tutto quello che abbiamo passato. In lontananza sentiva il rumore di veicoli che si avvicinavano, soldati tedeschi, probabilmente allertati dall’atterraggio di emergenza, ma non importava, erano salvi.
Avevano affrontato 60 caccia britannici e erano sopravvissuti. Giulio guardò il cielo, quel cielo che era stato il loro campo di battaglia e sorrise. Un sorriso stanco, ma vero. Carlo aprì gli occhi per un momento. L’abbiamo fatta. Sì, amico mio, l’abbiamo fatta. E poi Carlo chiuse di nuovo gli occhi, ma questa volta Giulio poteva vedere il suo petto che si alzava e si abbassava regolarmente.
Stava respirando, stava vivendo. I veicoli tedeschi arrivarono pochi minuti dopo. Un medico militare si precipitò verso Carlo e iniziò a lavorare sulla ferita. Un ufficiale si avvicinò a Giulio, lo guardò con un misto di ammirazione e incredulità. Voi siete i due italiani che hanno combattuto contro mezzaf”, chiese in un tedesco stentato.
Giulio annuì, troppo stanco per parlare. L’ufficiale tedesco sorrise e gli porse la mano. Siete dei leoni, veri leoni del cielo. Ma la storia non finiva lì. Non ancora, perché quando i meccanici esaminarono il BR, 20 quando aprirono il cofano del motore destro che aveva portato a casa quei due eroi, trovarono qualcosa che li lasciò senza parole.
Il motore era completamente distrutto internamente, i pistoni erano fusi, l’albero motore era piegato. Secondo tutte le leggi della fisica e della meccanica, quel motore non avrebbe dovuto funzionare, non avrebbe dovuto girare nemmeno per un minuto, figuriamoci per i 100 km che li separavano dalla salvezza. Eppure aveva funzionato, aveva continuato a girare, a spingere, a combattere fino all’ultimo secondo, fino a quando Giulio e Carlo erano stati al sicuro.
E solo allora, solo quando le ruote avevano toccato terra, si era arreso. Un meccanico tedesco, un uomo anziano che aveva visto innumerevoli aerei nella sua vita, scosse la testa con meraviglia. Questo non è possibile. È un miracolo. Forse lo era o forse era semplicemente la volontà di due uomini che avevano rifiutato di morire, che avevano trasmesso la loro determinazione persino alle macchine che pilotavano.
Questa storia incredibile vi ha emozionato. Volete sapere come finisce? Cosa successe a Giulio e Carlo dopo quel giorno? Allora iscrivetevi al canale ora perché nel prossimo capitolo scoprirete il destino di questi due eroi e il riconoscimento che ricevettero per la loro impresa leggendaria. Non perdetevelo.
Carlo Massini aprì gli occhi tre giorni dopo. Tre giorni di febbre, di delirio, di lotta tra la vita e la morte. Quando finalmente riprese conoscenza, si trovò in un letto d’ospedale militare a Lil, in Francia del Nord. La prima cosa che vide fu Giulio, seduto su una sedia accanto al letto con la testa appoggiata alla parete, gli occhi chiusi.
Giulio! La voce di Carlo era poco più di un sussurro, rauca e debole. Giulio aprì gli occhi di scatto e quando vide Carlo sveglio, il suo viso si illuminò di una gioia che non aveva mai mostrato prima. Carlo, grazie a Dio, il dottore diceva che forse non ce l’avresti fatta, che avevi perso troppo sangue. Carlo cercò di sorridere, ma anche quel piccolo gesto gli costò fatica.
Ci vuole più di un proiettile britannico per fermare un contadino piemontese. Giulio rise e furono lacrime quelle che brillarono nei suoi occhi. Sei un idiota, un meraviglioso, coraggioso idiota. Il medico arrivò poco dopo, un dottore francese che parlava un italiano stentato ma comprensibile. Esaminò Carlo, controllò la ferita, cambiò le bende.
“Siete stato molto fortunato” disse con tono grave. “Il proiettile ha mancato l’arteria principale per pochi millimetri. Se l’avesse colpita sareste morto in pochi minuti e la perdita di sangue? Beh, il vostro amico qui è stato rapido nel tamponare la ferita. vi ha salvato la vita. Carlo guardò Giulio con gratitudine.
Sembra che siamo pari allora. Tu mi hai salvato la vita. Io ho salvato la tua abbattendo quei caccia. Non è una gara rispose Giulio sorridendo. Siamo una squadra, sempre lo siamo stati. Nei giorni seguenti, mentre Carlo recuperava lentamente le forze, la notizia della loro impresa aveva iniziato a diffondersi. prima tra i soldati tedeschi della base che raccontavano con ammirazione della battaglia aerea che avevano visto nel cielo.
Poi tra i piloti italiani del corpo aereo che non potevano credere che due dei loro avessero affrontato 60 caccia e fossero sopravvissuti. E infine la notizia arrivò fino a Roma. Una mattina, due settimane dopo l’atterraggio di emergenza, un ufficiale italiano entrò nella stanza d’ospedale di Carlo. Era un colonnello, lo stesso che li aveva mandati in missione.
Il suo viso, solitamente severo, mostrava un’espressione che raramente si vedeva. Rispetto profondo. Tenente Reiner, sergente Massini, disse con voce formale, poi si mise sull’attenti e fece il saluto militare. È un onore essere qui con voi Giulio si alzò in piedi e ricambiò il saluto. Carlo cercò di fare lo stesso dal letto, ma il colonnello lo fermò con un gesto della mano.
Riposate, sergente, ve lo siete guadagnato. Il colonnello tirò fuori un documento dalla sua borsa. Ho appena ricevuto questo da Roma. Il comando supremo ha esaminato i rapporti della vostra missione, ha interrogato i piloti tedeschi che hanno assistito alla battaglia, ha analizzato i danni al vostro aereo e ha deciso di conferirvi la medaglia d’oro al valor militare.
Giulio rimase senza parole. La medaglia d’oro era il più alto riconoscimento che l’Italia potesse conferire a un militare. Veniva data solo per atti di coraggio eccezionale, per imprese che andavano oltre il dovere. “Signore”, disse Giulio dopo un lungo silenzio. “Noi abbiamo solo fatto il nostro dovere”. Il colonnello scosse la testa.
“No, tenente, avete fatto molto di più. Avete dimostrato che un italiano quando combatte per la sua patria, non si arrende mai, nemmeno di fronte a un nemico 50 volte superiore. Avete dato speranza ai nostri uomini. Avete dimostrato che la regia aeronautica può competere con chiunque. Carlo dal letto intervenne con voce ancora debole ma ferma.
E i britannici cosa sanno loro di quello che è successo? Il colonnello sorrise, un sorriso amaro. Ah, i britannici hanno rilasciato un comunicato ufficiale tre giorni fa. Dicono di aver abbattuto un bombardiere italiano sul canale. Nessuna menzione del fatto che quel bombardiere ha abbattuto cinque dei loro caccia migliori, forse sei.
Nessuna menzione del fatto che avete combattuto per quasi un’ora contro 60 aerei. Preferiscono dimenticare questa parte della storia. Giulio Annu non era sorpreso. La propaganda di guerra funzionava così. Ogni paese raccontava solo le vittorie, nascondeva le sconfitte, modificava la verità per adattarla alla narrazione che voleva promuovere.
Ma la verità, continuò il colonnello, la verità è che voi due avete compiuto una delle imprese aeree più straordinarie di questa guerra e l’Italia non lo dimenticherà mai. Le settimane passarono. Carlo recuperò lentamente, anche se la spalla sinistra non tornò mai completamente quella di prima.
Aveva perso parte della mobilità e i dottori gli dissero che probabilmente non avrebbe più potuto volare come mitragliere. La notizia lo devastò. Volare era la sua vita, la sua passione, la sua ragione di esistere. Una sera, mentre guardava fuori dalla finestra dell’ospedale il sole che tramontava, Giulio entrò nella stanza, vide l’espressione sul viso di Carlo e capì immediatamente cosa stava pensando.
“Stai pensando di arrenderti, vero?”, chiese Giulio sedendosi accanto al letto. Carlo non rispose subito, poi con voce carica di amarezza, disse: “A cosa servo se non posso più volare? Sono un pilota senza ali. Giulio si sporse in avanti guardando Carlo dritto negli occhi. Ascoltami bene. Tu non sei solo un pilota, sei un eroe.
Sei un uomo che ha affrontato l’impossibile e ha vinto. E se non puoi più volare come mitragliere, troverai un altro modo di servire, un altro modo di essere utile. Perché la guerra ha bisogno di uomini come te, Carlo, uomini che non si arrendono mai. Carlo sentì qualcosa sciogliersi dentro di lui. Quelle parole dette con tale convinzione gli ricordarono perché aveva iniziato a volare in primo luogo, non per la gloria, non per le medaglie, ma per fare la differenza.
“Hai ragione”, disse “finalmente, “Troverò un modo” e lo trovò. Nei mesi seguenti Carlo divenne istruttore di tiro per i nuovi mitraglieri. Insegnava loro tutto quello che aveva imparato in quella battaglia sopra il canale della manica, come calcolare la distanza, come anticipare i movimenti del nemico, come rimanere calmi anche quando il cielo intorno a te è un inferno di fuoco.
I suoi studenti lo adoravano, lo chiamavano il leone per il coraggio che aveva dimostrato quel giorno di settembre. Giulio invece continuò a volare. Completò altre 62 missioni durante la guerra, ognuna pericolosa quanto quella del 28 settembre 1940. Ma nessuna fu così intensa, così disperata, così impossibile. Divenne uno dei piloti più decorati della regia aeronautica, ma quando gli chiedevano qual era stata la sua missione più importante, rispondeva sempre la stessa cosa, quella in cui ho imparato che con il giusto compagno al tuo fianco puoi
superare qualsiasi cosa. La loro amicizia durò tutta la vita. Anche dopo la guerra, anche quando tornarono alle loro vite civili, Giulio divenne pilota commerciale, Carlo aprì una scuola di volo per ragazzi, rimasero in contatto. Si vedevano ogni anno, il 28 settembre, per commemorare quel giorno che aveva cambiato le loro vite per sempre.
Nel 1985, 45 anni dopo quella battaglia leggendaria, un giornalista britannico scoprì la storia mentre faceva ricerche negli archivi della RAF. Rimase affascinato, cercò Giulio e Carlo, che ormai erano uomini anziani, e chiese di intervistarli. L’intervista avvenne in un piccolo caffè a Torino. Giulio aveva 79 anni, i capelli completamente bianchi, ma gli occhi ancora vivaci.
e attenti. Carlo aveva 76 anni, la spalla sinistra ancora rigida, ma il sorriso sempre pronto. Il giornalista fece molte domande, voleva sapere i dettagli tecnici, i numeri esatti, le statistiche, ma poi verso la fine dell’intervista fece una domanda diversa. In quel momento, chiese, quando eravate circondati da 60 caccia nemici, quando il motore si era spento, quando sembrava che tutto fosse finito, a cosa pensavate? Giulio e Carlo si guardarono e nei loro occhi ci fu quella comprensione profonda che solo chi ha condiviso unesperienza
estrema può avere. Pensavo, disse Giulio lentamente, che non volevo morire, non per paura della morte in sé, ma perché se fossi morto Carlo sarebbe morto con me e non potevo permetterlo. Lui aveva ancora troppo da vivere. Carlo annuì e io pensavo la stessa cosa. Pensavo che dovevo continuare a sparare, dovevo proteggere Giulio perché lui era il migliore pilota che avessi mai conosciuto e il migliore amico.
Il giornalista scrisse l’articolo e fu pubblicato su diversi giornali britannici. Per la prima volta i lettori inglesi scoprirono quella storia che era stata nascosta per così tanto tempo. Alcuni veterani della RAF, piloti che forse avevano partecipato a quella battaglia, scrissero lettere ai giornali.
Alcune erano piene di rabbia, rifiutando di credere che due italiani avessero potuto compiere una tale impresa, ma altre erano diverse. Una lettera in particolare colpì Giulio e Carlo. Era di un ex pilota di Speedfire, ormai ottantenne che scriveva: “Ero uno dei piloti che attaccarono quel bombardiere italiano quel giorno. Sapevo chi fossero gli uomini a bordo, ma ricordo il coraggio con cui combatterono.
Ricordo che quando finalmente si allontanarono, alcuni di noi si guardarono e pensarono: “Se tutti gli italiani combattono così, questa guerra sarà molto più difficile di quanto pensavamo. Oggi, dopo tanti anni, voglio dire a quei due piloti italiani rispetto, puro, sincero, rispetto.” Giulio pianse quando lesse quella lettera.
Carlo, che raramente mostrava emozioni, dovette asciugarsi gli occhi. “Vedi,” disse Carlo, “alla fine anche i nemici capiscono. Capiscono che la guerra è una cosa orribile, ma che il coraggio, quello vero, merita rispetto da entrambe le parti”. Giulio Reiner morì nel 1992, all’età di 86 anni. Carlo Massini lo seguì tre anni dopo, nel 1995.
Furono sepolti uno accanto all’altro nel cimitero di Torino, due semplici lapidi di marmo bianco. Ma sulle lapidi c’era inciso qualcosa di speciale, la data 28 settembre 1940 e sotto una semplice frase: “Leoni del cielo, amici per sempre”. La loro storia per anni fu conosciuta solo in Italia, ma negli ultimi anni, grazie a documentari e libri, sta finalmente ricevendo il riconoscimento internazionale che merita.
Storici militari di tutto il mondo studiano quella battaglia cercando di capire come sia stato possibile, come due uomini su un aereo obsoleto, con un motore che non avrebbe dovuto funzionare abbiano potuto sopravvivere a un tale attacco. Le risposte sono molte. La perizia di Giulio come pilota, la mira incredibile di Carlo, la fortuna, il destino.
Ma forse la risposta più vera è quella più semplice, la determinazione umana, la capacità di non arrendersi, anche quando ogni logica dice che è finita. la capacità di guardare la morte negli occhi e dire non oggi, oggi il BR 20 cicogna numero 243. L’aereo che Giulio e Carlo pilotarono quel giorno non esiste più.
Fu demolito dopo la guerra, come la maggior parte degli aerei militari, ma una parte del motore destro, quello che continuò a funzionare quando non avrebbe dovuto, è conservata nel Museo dell’Aeronautica Militare Italiana a Vigna di Valle, vicino Roma. Accanto ad essa c’è una targa che racconta la storia e ogni anno, il 28 settembre ex piloti e appassionati di aviazione si riuniscono davanti a quel motore per rendere omaggio a Giulio Reiner e Carlo Massini, perché le loro storie non devono essere dimenticate, non devono essere sepolte
negli archivi polverosi della storia, devono essere raccontate, tramandate, celebrate, perché storie come questa ci ricordano di cosa è capace l’essere umano quando è spinto al limite. Ci ricordano che il coraggio non è l’assenza di paura, ma la capacità di agire nonostante la paura. ci ricordano che l’amicizia vera, quella che si forgia nel fuoco della battaglia, dura per sempre e ci ricordano che a volte, solo a volte i miracoli accadono davvero, non perché intervengono forze divine, ma perché uomini straordinari
rifiutano di accettare il destino che gli viene imposto e decidono di scrivere il proprio. Giulio Reiner e Carlo Massini non erano supereroi, erano uomini normali, con paure normali, con famiglie che li aspettavano a casa. Ma in quel giorno di settembre del 1940, quando il cielo era pieno di nemici e la morte sembrava certa, trovarono dentro di loro qualcosa di straordinario e quel qualcosa li trasformò in leggende.
Questa è stata la loro storia, una storia di coraggio, di amicizia, di determinazione. una storia che meritava di essere raccontata e che spero vi abbia toccato il cuore come ha toccato il mio quando l’ho scoperta per la prima volta. Non dimenticate Giulio e Carlo, non dimenticate cosa hanno fatto. E quando vi troverete di fronte a una sfida che sembra impossibile, ricordate questi due leoni del cielo che hanno dimostrato che niente, assolutamente niente, è davvero impossibile se hai il coraggio di provarci. Yeah.
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