Roma 1991, Palazzo Montecitorio, cuore della democrazia italiana. Una donna bionda sale alla tribuna, indossa un taille versace color avorio, una collana di perle le accarezza il collo, i tacchi ferragamo risuonano sul marmo antico, si ferma davanti al microfono, sistema i fogli, alza lo sguardo.
630 deputati la osservano dai loro scranni. Abiti sartoriali, cravatte di seta, gemelli d’oro la fissano con un misto di curiosità e disagio, perché tutti loro sanno chi è questa donna. Tutti hanno visto il suo corpo nudo in fotografie patinate o su schermi tremolanti, molti più di una volta, alcuni in compagnia delle mogli Ignare e adesso lei è qui a chiedere conto della riforma fiscale.
Il suo nome è Moana Pozzi, attrice di film per adulti, la più celebre d’Italia, forse d’Europa, e da oggi candidata al Parlamento della Repubblica. Comincia a parlare, la voce ferma, modulata, quasi ipnotica, cita articoli di legge, percentuali di evasione, confronti con altri paesi europei. Non legge, sa tutto a memoria.
Gli argomenti sono precisi, documentati, impossibili da contestare. Un mormorio attraversa l’emiciclo. In fondo alla sala un deputato democristiano si sporge verso il collega, gli sussurra qualcosa. Entrambi abbassano gli occhi, sanno quello che tutti sanno. Questa donna ha frequentato le loro feste private, ha visto cose che i verbali parlamentari non registreranno mai.
paradosso è perfetto, quasi doloroso, come è arrivata fin qui, come ha fatto la figlia di un ingegnere nucleare, nipote di un sacerdote cattolico, diplomata al conservatorio di chitarra classica, a diventare il volto più scandaloso del paese, perché ha scelto questa strada, ammesso che sia stata una scelta, è soprattutto perché morirà fra 3 anni a 33 anni in una clinica straniera portando nella tomba segreti che avrebbero potuto far tremare i palazzi del potere.
Per trovare le risposte bisogna tornare indietro nel tempo. Bisogna attraversare l’Italia da sud a nord fino a una città di mare e di misteri. Bisogna andare a Genova. La città dei navigatori e dei segreti accolse Anna Moana. Rosa Pozzi il 27 aprile 1961. Era una giornata di primavera come tante altre. Il porto brulicava di attività, le navi scaricavano merci da tutto il Mediterraneo, l’odore di salsedine si mescolava a quello dei vicoli antichi.
Genova era ancora la superba, la città che aveva dominato i mari, anche se ormai quel dominio apparteneva ai libri di storia. La famiglia Pozzi abitava in un quartiere della buona borghesia, una di quelle case dove i libri occupavano intere pareti, dove si parlava a voce bassa, dove la domenica significava messa al mattino e pranzo coi parenti al pomeriggio.
Il padre Enzo Pozzi era ingegnere nucleare, un uomo di scienza, di calcoli, di certezze misurabili. parlava poco, osservava molto, credeva che i problemi andassero risolti con metodo, non con le emozioni. La madre era casalinga, gestiva la casa con quella dedizione silenziosa tipica delle donne della sua generazione.
La fede cattolica era il pilastro della sua esistenza. Rosario ogni sera, confessione ogni settimana, comunione ogni domenica. C’era anche uno zio paterno, sacerdote, un uomo mite e colto che vedeva in quella nipotina qualcosa di speciale. Forse riconosceva in lei la stessa fame di assoluto che lo aveva portato a prendere i voti.
Solo che Anna, crescendo avrebbe cercato risposte in direzioni molto diverse e poi c’era una sorella minore. si sarebbe fatta chiamare Baby Pozzi anni dopo, quando avrebbe seguito le orme della maggiore in un’industria che nessuno in quella casa genovese avrebbe mai potuto immaginare. Anna crebbe alta, altissima per gli standard dell’epoca, avrebbe raggiunto il 1 e78 m, ma non era solo l’altezza a distinguerla.
C’era qualcosa nei suoi occhi verdi, una luce inquieta che suggeriva pensieri troppo grandi per la sua età. A 6 anni la iscrissero al conservatorio, chitarra classica. Per i successivi 6 anni le sue dita corsero sulle corde con disciplina e talento. I professori la lodavano, i genitori erano orgogliosi.
Sembrava l’inizio di una carriera rispettabile, ma Anna non era fatta per la rispettabilità. Le prime crepe apparvero durante l’adolescenza. A 14 anni, senza preavviso, smise di confessarsi, entrò nel confessionale, guardò la grata che la separava dal prete e uscì senza dire una parola. Non ci sarebbe mai più tornata. La madre pianse, pregò, accese candele alla Madonna.
Il padre tacque, com’era suo costume. Lo zio sacerdote tentò di parlare con la nipote, ma lei si limitò a scuotere la testa. Non era ribellione adolescenziale, era qualcosa di più profondo, una decisione presa nel silenzio della coscienza, impossibile da spiegare a chi non l’avrebbe capita, ma il vero terremoto doveva ancora arrivare.
1979, Anna a 17 anni e primavera la stessa stagione in cui era nata. Gli alberi fioriscono nei parchi di Genova, l’aria sa di mare e di promesse, ma dentro quella casa burghese sta per scoppiare una tempesta. Anna è incinta. Chi sia il padre non lo dirà mai, non allora, non dopo, non in punto di morte. Forse un compagno di scuola, forse qualcuno più grande, forse qualcuno che non avrebbe dovuto toccarla.
La verità morirà con lei decenni più tardi in una clinica francese. Quello che sappiamo è come reagì la famiglia. Ci fu una riunione, probabilmente in salotto con le persiane socchiuse per tenere fuori la luce e gli sguardi dei vicini. Il padre, la madre, forse lo zio prete. E Anna col ventre che appena cominciava a curvarsi.
L’aborto non era un’opzione, non per quella famiglia, non in quell’Italia. La Chiesa lo proiba, la legge lo aveva appena legalizzato, ma lo stigma restava fortissimo. E poi c’era l’onore, quella parola antica che in certe famiglie pesava più della felicità. La decisione fu presa in fretta, o almeno così sembrò. In realtà costò lacrime, preghiere, notti insonni, rosari sgranati nel buio.
Il bambino sarebbe nato, lo avrebbero chiamato Simone e sarebbe stato cresciuto come il figlio più piccolo di Enzo e di sua moglie, il fratellino di Anna. Nessuno avrebbe mai saputo la verità. La gravidanza fu nascosta con le bugie che le famiglie per bene sapevano raccontare così bene. Un viaggio dalla zia, un periodo di riposo per motivi di salute.
Anna scomparve per mesi dalla vita sociale genovese e quando tornò era come se nulla fosse successo. Simone nacque sano e bello. Aveva qualcosa di Anna negli occhi, ma nessuno lo fece notare. Forse tutti lo notarono e fecero finta di niente. Anna riprese la scuola, si diplomò col massimo dei voti. Parlava quattro lingue: italiano, inglese, francese, tedesco.
Leggeva Sartre e Simone De Beauvoirin originale. Era brillante, colta, destinata a grandi cose, ma ogni volta che guardava quel bambino che tutti chiamavano suo fratello, qualcosa le si spezzava dentro. Ogni volta che lo sentiva chiamare mamma la donna che l’aveva partorita, sentiva il peso di una bugia che avrebbe portato per sempre.
Simone avrebbe scoperto la verità solo nel 2006, 27 anni dopo la sua nascita, 12 anni dopo la morte di quella che credeva sua sorella. Ma questo viene dopo, molto dopo. Per ora siamo ancora nella Genova della fine degli anni 70 e Anna Moana Rosa Pozzi sta decidendo cosa fare della sua vita. La risposta fu semplice, andare via, lontano da quella casa, da quella città, da quel segreto che bruciava come un ferro rovente.
Roma, all’inizio degli anni 80, era una città di possibilità infinite. Gli anni di piombo stavano finendo. Il terrorismo che aveva insanguinato il decennio precedente sembrava finalmente in ritirata. Una nuova era stava nascendo, fatta di televisioni private, pubblicità sfavillanti, soldi che scorrevano come fiumi in piena.
Era l’Italia del riflusso, quella che dopo le ideologie riscopriva il piacere del consumo. Milano era la capitale della moda e della finanza, ma Roma restava la capitale del potere e del cinema. Anna arrivò con una valigia e un’iscrizione all’università, lingue straniere. ufficialmente la realtà era diversa, cercava una fuga da Genova, dalla famiglia, dal peso di quel segreto.
I primi tempi non furono facili. Si presentò alle agenzie di moda con quel fisico statuario, quegli occhi verdi, quel portamento naturalmente elegante sembrava fatta per le passerelle, ma i talent scout scuotevano la testa. Troppo alta, dicevano, il 1 e78 m andava bene per le modelle nord europee, non per il mercato italiano.
E poi c’era qualcosa nel suo sguardo che metteva a disagio. Non era abbastanza docile, abbastanza malleabile. Provò col teatro, stesso risultato. I registi la trovavano troppo bella, troppo presente, distoglieva l’attenzione dalla piece, dicevano, come se la bellezza fosse una colpa. Furono complimenti avvelenati che non pagavano l’affitto della stanza in condivisione.
Poi arrivò la televisione. L’Italia dei primi anni 80 era invasa dalle emittenti private. Spuntavano ovunque affamate di contenuti, di volti nuovi, di ragazze disposte a sorridere davanti alle telecamere. Anna era perfetta, alta, elegante, con una voce bassa e modulata che sembrava fatta apposta per il microfono.
Cominciò così: Piccoli ruoli, la valletta di un quiz, la ragazza del mete. Il contorno decorativo di qualche programma del sabato sera. Comparsate in film di serie B, quelli che si giravano in due settimane e si dimenticavano in due giorni. Niente di memorabile, ma abbastanza per sopravvivere e per farsi notare. L’incontro che cambiò tutto avvenne nel 1981.
Anna aveva 20 anni. Si chiamava Riccardo Schicchi, produttore e imprenditore Talent Scout, un uomo che vedeva opportunità dove gli altri vedevano scandali. Aveva capito prima di molti che l’Italia stava cambiando, che sotto la superficie cattolica e conformista ribolliva un desiderio represso, pronto a esplodere, la incontrò a una festa romana, una di quelle serate dove il mondo dello spettacolo si mescolava con quello degli affari, dove si stringevano mani e si scambiavano biglietti da visita.
Schicchi osservò a lungo, non con lo sguardo famelico degli altri uomini, con quello freddo e calcolatore di chi valuta un investimento. Poi le si avvicinò e le parlò. “L’Italia è un paese di ipocriti”, le disse. “Vanno a messa la domenica e tradiscono le mogli il lunedì. predicano moralità e affondano nella corruzione, condannano il sesso a parole e lo comprano di nascosto.
Anna ascoltava senza interrompere. “Tu potresti diventare lo specchio in cui vedranno la loro vera faccia”, continuò Schicchi. “Potresti essere quella che dice ad alta voce quello che tutti pensano in silenzio?” Lei non rispose subito, tornò nella stanza in affitto, si sedette sul letto, guardò il soffitto per ore, pensò a Genova, a sua madre, che probabilmente stava recitando il rosario in quel momento, a suo padre chiuso nel suo silenzio, a Simone, che aveva 2 anni e la chiamava sorella quando la vedeva, pensò alla lettera che suo padre le aveva mandato
qualche mese prima, una sola frase secca come uno schiaffo. Hai distrutto il nostro nome. E pensò alla risposta che non aveva mai avuto il coraggio di spedire. Io ne sto costruendo uno mio. Una settimana dopo richiamò Schicchi. La risposta fu sì, ma a modo suo. Il modo di Anna era diverso da tutto quello che l’industria del cinema per adulti aveva conosciuto.
Prima di tutto il nome rifiutò di usare uno pseudonimo. Avrebbe lavorato col suo vero nome Moana Pozzi. Era una dichiarazione di sfida, un rifiuto della vergogna che la società pretendeva, poi il controllo. Voleva avere voce in capitolo sui progetti. Voleva scegliere le scene, approvare i tagli, mantenere la proprietà intellettuale del suo lavoro.
Erano richieste inaudite per quei tempi quando le attrici del settore erano considerate merce, usa e getta. Infine, l’immagine non sarebbe stata la ragazza volgare che il pubblico si aspettava. Sarebbe rimasta elegante, colta, mai una parolaccia in pubblico. Avrebbe dimostrato che si poteva fare quel mestiere senza perdere la dignità.
I muri non tradiscono, avrebbe detto anni dopo a un giornalista. Gli uomini, sì, per questo investo in immobili. Era una donna che sapeva esattamente cosa voleva e come ottenerlo. Il primo film uscì nel 1983. Anna aveva 22 anni. Da quel momento per l’Italia sarebbe stata solo Moana. La reazione fu esplosiva.
La chiesa tuonò dai pulpiti. I vescovi firmarono appelli. I parroci dedicarono omelie infuocate al pericolo della pornografia. I politici democristiani invocarono la censura, anche quelli che di nascosto collezionavano i suoi film. Le femministe si spaccarono. Alcune vedevano in lei una traditrice, una donna che si vendeva al patriarcato.
Altre la consideravano una pioniera, una che rivendicava il diritto di disporre del proprio corpo. Le madri nascondevano i giornali ai figli, i padri li leggevano di nascosto in ufficio e Moana. Moana sorrideva. Ogni articolo indignato era pubblicità gratuita. Ogni predica moralizzatrice aumentava la curiosità.
Aveva capito il gioco meglio di tutti. Un giornalista, durante un’intervista le chiese se non si vergognasse. La risposta divenne leggendaria: “Vergognarmi! E di cosa esattamente? Di usare il mio corpo come preferisco? Voi, uomini, lo fate da sempre. Vendete le vostre menti, le vostre braccia, il vostro tempo. Io vendo qualcos’altro.
Qual è la differenza? Il giornalista balbettò qualcosa sulla morale, sulla dignità. Moana lo interruppe con quel sorriso che sarebbe diventato il suo marchio, dolce e tagliente insieme, come una lama avvolta nel velluto. La dignità non sta in quello che fai, sta in come lo fai. Io faccio tutto a testa alta. Voi potete dire lo stesso.
L’Italia non sapeva se amarla o odiarla, ma una cosa era certa, non poteva ignorarla e questo era solo l’inizio, perché Moana Pozzi non si sarebbe accontentata di essere una star del cinema per adulti. aveva ambizioni molto più grandi, ambizioni che l’avrebbero portata nei salotti del potere, nelle stanze dove si decideva il destino del paese, ambizioni che forse l’avrebbero condannata.
Ma nel 1983 il futuro era ancora una pagina bianca e Moan aveva appena cominciato a scrivere la sua storia. Gli anni tra il 1983 e il 1990 furono una cavalcata trionfale. Moana non si limitò a girare film, costruì un impero, un brand, come si direbbe oggi, anche se quella parola all’epoca non era ancora di moda.
Capì subito che il cinema per adulti era solo una porta d’ingresso. Quello che contava era la presenza pubblica, la capacità di occupare spazio nei giornali, nelle televisioni, nelle conversazioni della gente comune e in questo era un genio. Nel 1986 arrivò il programma televisivo. Si chiamava Il diario di Moana.
Andava in onda su un’emittente privata in seconda serata. Il format era semplice. Lei seduta su un divano che parlava di sesso naturalmente, ma anche di politica, di religione, di filosofia, di tutto quello che l’Italia ben pensante preferiva non discutere apertamente. Gli ascolti superarono ogni aspettativa. Batteva persino i programmi della televisione di stato.
Le casalinghe la guardavano dopo che i mariti si erano addormentati. Gli studenti universitari ne discutevano nelle aule, i preti la citavano nelle omelie per condannarla, ma intanto la cita la chiesa raccolse firme per chiedere la chiusura del programma, organizzò manifestazioni, fece pressioni sui politici, non servì a nulla.
Moana continuò ad andare in onda e l’Italia continuò a guardare. Nel frattempo i soldi arrivavano a fiumi, ma Moana non era una spendacciona, mentre altre stelle del settore bruciavano fortune in feste, vestiti e sostanze, lei investiva. Comprò appartamenti a Roma e Milano, una villa in Sardegna. fondò una società di produzione che le permetteva di controllare i diritti dei suoi lavori.
Era una delle prime nel suo campo a pretendere la proprietà intellettuale delle proprie opere. Le altre attrici firmavano contratti capestro e sparivano nel nulla dopo pochi anni. Lei costruiva per il futuro. Qualcuno le chiese perché fosse così ossessionata dagli investimenti immobiliari. I muri non tradiscono, rispose gli uomini.
Sì, c’era saggezza amara in quelle parole. Una saggezza che veniva da lontano, forse da quella casa di Genova, dove aveva imparato che le persone più vicine potevano mentirti per tutta la vita. Riccardo Schicchi restava al suo fianco, produttore, manager, compagno. Il loro rapporto sfuggiva alle definizioni convenzionali.
Non erano sposati, non lo sarebbero mai stati, ma vivevano insieme, lavoravano insieme, costruivano insieme quel fenomeno chiamato Moana. Era amore, forse a modo loro, una simbiosi professionale e personale che funzionava, anche se nessuno dei due avrebbe saputo spiegare esattamente come.
Ma c’erano anche altri uomini nella vita di Moana. non lo nascondeva, frequentava feste esclusive, cene riservate, eventi dove il potere italiano si riuniva lontano dagli occhi del pubblico. Ville sui colli romani, iota al largo della costa smeralda, suite d’albergo prenotate sotto falso nome. I nomi che circolavano erano pesanti.
politici di primo piano, imprenditori con patrimoni miliardari, uomini che controllavano giornali e televisioni. Si parlava persino di legami con ambienti meno rispettabili, quelli che in Italia si nominano solo a bassa voce. Lei non confermava mai, non smentiva mai. Quando le chiedevano dei suoi amanti, la risposta era sempre la stessa.
Il mio corpo è territorio mio. Decido io chi entra e decido io cosa raccontare. Ma alle feste dei potenti Moana non beveva mai troppo, non si stordiva, non perdeva il controllo, osservava, ascoltava, ricordava e, secondo alcune voci mai confermate conservava fotografie, registrazioni, documenti. Esisteva davvero un archivio, prove di quello che accadeva dietro le porte chiuse delle ville patriie.
Nessuno lo sa con certezza, ma la leggenda crebbe e con essa la paura di chi aveva qualcosa da nascondere, una donna che sa troppo è una donna pericolosa. Moana Pozzi, alla fine degli anni 80 sapeva moltissimo. Quegli archivi, semmai esistettero, non furono mai trovati. Scomparvero insieme a lei o forse non esistettero mai.
È uno dei tanti misteri che circondano la sua figura. Nel 1987 successe qualcosa che cambiò la prospettiva di Moana sulla politica italiana. Una sua collega, Ilona Staller, in arte cicciolina, venne eletta al Parlamento nelle liste del Partito Radicale. Un’attrice di film per adulti sedeva negli stessi banchi di Montecitorio, dove discutevano senatori e onorevoli.
L’Italia rise, si scandalizzò, non credette ai propri occhi, ma il fatto restava. L’impossibile era diventato possibile. Moana osservò con attenzione se Cicciolina poteva farcela perché non lei era più colta, più articolata, più strategica e soprattutto aveva qualcosa da dire. L’idea maturò lentamente. Ci vollero anni di riflessione, di contatti, di preparazione.
Poi, nel 1991 Moana fece la sua mossa. insieme a Cicciolina e ad altri fondò il partito dell’amore. Il nome era volutamente provocatorio. Faceva sorridere, faceva arrossire, faceva parlare, ma il programma era tutt’altro che frivolo. legalizzazione e regolamentazione della prostituzione con tutele sanitarie e sindacali per chi la praticava, educazione sessuale obbligatoria nelle scuole, separazione netta tra Chiesa e Stato, riforma fiscale a favore delle fasce più deboli.
I giornalisti ridevano, i politici sghignazzavano, la chiesa gridava allo scandalo. Ma quando Moana salì sul palco per il suo primo comizio, le risate si spensero. Parlava senza appunti. Citava articoli di legge, statistiche europee, sentenze della Corte Costituzionale, rispondeva alle domande con precisione chirurgica.
Non c’era nulla di improvvisato, nulla di approssimativo. Quella donna sapeva di cosa parlava. I comizi si riempivano non solo di curiosi venuti a vedere la pornostar. C’erano operai impiegati, pensionati, donne che non avevano mai votato in vita loro. Giovani disgustati dalla politica tradizionale. Moana parlava a tutti.
Voi siete stati traditi. Diceva: “Da chi vi ha promesso il paradiso e vi ha dato l’inferno, da chi vi ha parlato di morale mentre rubava? Da chi vi ha chiesto fiducia mentre vi pugnalava alle spalle? Io non vi prometto nulla, vi dico solo la verità. E la verità è che questo paese ha bisogno di cambiare. Applausi, fischi, insulti, abbracci.
Era impossibile restare indifferenti. Un avversario politico, durante un dibattito televisivo, tentò di metterla in difficoltà. Lei vende il suo corpo”, le disse con disprezzo. “Come può pretendere di rappresentare gli italiani? Moana non si scompose. “Io vendo il mio corpo apertamente”, rispose, “Voi vendete il vostro paese di nascosto, almeno io dichiaro il prezzo”.
Lo studio ammutolì. L’avversario non trovò risposta. Le elezioni del 1991 non portarono Moana in Parlamento. Il Partito dell’amore raccolse poco più di 20.000 voti insufficienti per superare la soglia, ma il messaggio era arrivato forte e chiaro. I giornali stranieri dedicarono pagine intere al fenomeno. La BBC mandò una troop.
Il New York Times pubblicò un lungo articolo Le Monde parlò di lei in prima pagina. Moana Pozzi era diventata un caso internazionale e qualcuno cominciò a preoccuparsi. L’Italia del 1992 era un paese sull’orlo del baratro. L’inchiesta mani pulite aveva cominciato a demolire la prima repubblica. Ogni giorno nuovi nomi finivano sui giornali.
Nuovi politici venivano arrestati, nuove tangenti venivano scoperte. Un sistema che sembrava eterno stava crollando come un castello di carte. Moana conosceva personalmente molti degli indagati. aveva partecipato alle loro feste, cenato alle loro tavole, ascoltato le loro conversazioni. Nel maggio di quell’anno il giudice Giovanni Falcone fu ucciso dalla mafia insieme alla moglie e alla scorta.
Una bomba sull’autostrada per Palermo, un cratere nell’asfalto, un buco nel cuore dell’Italia. Moana rilasciò dichiarazioni durissime, parlò di omertà, di connivenze, di un potere marciofino alle radici. Qualcuno, secondo ricostruzioni mai verificate, le consigliò di moderare i toni. Lei non ascoltò.
Nel 1993 arrivò l’invito più inaspettato della sua carriera. Carl La Gerfeld, il kaiser della moda mondiale, la voleva sulla passerella di Fendy. Lo show si teneva a Milano, era l’evento dell’anno. Tutta la stampa internazionale sarebbe stata presente. Era un gesto provocatorio tipico di La Gerfeld.
Mescolare l’alta moda col mondo del porno, far sfilare insieme modelle professioniste e attrici di film per adulti. Un happening, come si diceva allora. Moana Aczor. La sera dello show indossò un abito bianco e nero firmato Fendy. Camminò sulla passerella con quel passo da regina che nessuno le aveva mai insegnato, che sembrava possedere dalla nascita.
In prima fila sedeva Anna Winour, la potentissima direttrice di Vogue America, la donna che decideva cosa fosse elegante e cosa no, chi fosse degno di attenzione e chi dovesse essere ignorato. Quando Moana apparve, Winour si alzò e lasciò la sala. Non disse una parola, non doveva. Il gesto parlava da solo. Quel mondo e quello di Moana non potevano coesistere.
I fotografi impazzirono, i flash esplodevano come fuochi d’artificio. I titoli del giorno dopo furono unanimi. L’alta moda aveva incontrato il porno forse il porno aveva conquistato l’alta moda. Ma dietro i flash e le polemiche pochi notarono un dettaglio. Moana aveva perso peso, non molto, ma abbastanza, perché chi la conosceva bene se ne accorgesse.
Il viso, sempre così luminoso, aveva assunto una sfumatura grigiastra. Gli occhi sembravano più stanchi del solito. Stress dissero, il ritmo di lavoro massacrante, la campagna politica, le mille pressioni. Ma lei sapeva già la verità. I medici glielo avevano comunicato qualche mese prima in uno studio asettico di una clinica romana.
Cancro al fegato, stadio avanzato, non lo disse a nessuno, non subito. Continuò a lavorare, a viaggiare, a sorridere davanti alle telecamere. Continuò a fare campagna elettorale, questa volta per le elezioni comunali di Roma, perse anche quelle, ma raccolse abbastanza voti da far tremare l’establishment. Nel frattempo cercava disperatamente una cura.
C’era un uomo al suo fianco in quei mesi terribili. Si chiamava Antonio Di Cesco. Non era famoso, non cercava i riflettori, non rilasciava interviste. Si erano conosciuti anni prima, quando Moana era già una star. Si erano sposati in segreto, lontano dalle telecamere. Lui era tutto ciò che il mondo pubblico di Moana non era, discreto, riservato, solido.
Fu Antonio ad accompagnarla in India nell’ultimo disperato tentativo di trovare una cura alternativa. Attraversarono il subcontinente in cerca di guaritori, medicine ayurvediche, miracoli. Visitarono ashr, parlarono con santoni e medici, tornarono a mani vuote. La scienza occidentale non aveva soluzioni, la saggezza orientale nemmeno, restava solo una scelta dove morire.
Moana non voleva farlo in Italia, non voleva i giornalisti sotto le finestre, i fotografi appostati, il circo mediatico che aveva accompagnato tutta la sua vita. scelse la Francia, una clinica privata a Lione che garantiva discrezione assoluta, lontano da Roma, lontano da Genova, lontano da tutto. Fu lì che Anna Moana, Rosa Pozzi trascorse le sue ultime settimane.
Ma prima di raccontare quel finale bisogna fare un passo indietro. Bisogna tornare in Italia dove intanto si accumulavano domande che avrebbero perseguitato la sua memoria per decenni. Chi era davvero Moana Pozzi? Una vittima o una stratega, una rivoluzionaria o un opportunista? E soprattutto cosa sapeva che altri avrebbero preferito restasse sepolto? Le risposte ammesso che esistano, sono più complicate di quanto chiunque vorrebbe ammettere. Lione estate 1994.
La clinica sorgeva in una zona tranquilla della città, lontana dal centro e dal rumore, un edificio discreto circondato da alberi dove i ricchi venivano a curarsi lontano dagli occhi del mondo. Moana arrivò a luglio. Aveva 33 anni, ma ne dimostrava molti di più. Il cancro aveva scavato il suo corpo rubandole più di 20 kg.
Il viso, un tempo così luminoso, era diventato una maschera scavata. Gli occhi verdi, quelli che avevano sedotto l’Italia, erano infossati nelle orbite. Antonio era con lei, non la lasciava mai sola nemmeno per un’ora. Dormiva su una poltrona accanto al letto, si svegliava ogni volta che lei si muoveva, le teneva la mano quando il dolore diventava insopportabile.
I medici erano stati chiari fin dall’inizio. Non c’erano più cure possibili, solo palliativi, antidolorifici, accompagnamento verso l’inevitabile. Quanto tempo aveva chiesto Moana? settimane avevano risposto, forse meno. Lei aveva annuito come se le stessero comunicando un appuntamento qualsiasi. Poi si era girata verso la finestra e non aveva più parlato per ore.
Le giornate a Lione erano lunghe e silenziose. Moana alternava momenti di lucidità, periodi di sonno profondo, quasi comatoso. Quando era sveglia parlava poco, ma le parole che pronunciava avevano il peso delle cose definitive. chiese di sua madre, la donna che non le aveva parlato per anni dopo lo scandalo, che l’aveva rinnegata pubblicamente, che aveva pianto lacrime amare per quella figlia perduta.
Alcune fonti sostengono che un incontro ci fu nelle ultime settimane, che madre e figlia si riconciliarono, che le parole non dette trovarono finalmente voce. Altre fonti negano. Come sempre quando si parla di Moana la verità resta sfuggente. Quello che sembra certo è che parlò di Simone, il ragazzo che tutti credevano suo fratello aveva ormai 15 anni.
Viveva ancora a Genova con i nonni, igno di tutto. Andava a scuola, giocava a pallone con gli amici, guardava la televisione. Una vita normale costruita su una bugia. Moana dovette decidere se rivelargli la verità, se chiamarlo al suo capezzale e dirgli quello che nessuno aveva mai avuto il coraggio di dirgli. Non lo fece.
Forse pensò che la verità lo avrebbe distrutto. Forse credette che fosse troppo tardi per rimediare a una menzogna durata 15 anni. Forse non ebbe la forza consumata com’era dalla malattia, o forse semplicemente volle proteggerlo un’ultima volta, proteggerlo da lei da quello che era diventata, dal peso di essere il figlio segreto della donna più scandalosa d’Italia.
Simone avrebbe scoperto tutto 12 anni dopo, quando ormai era un uomo, ma quella è un’altra storia che verrà raccontata più avanti. I giorni di settembre portarono il declino finale. Moana non riusciva più a mangiare. Ogni boccone era una tortura che il corpo rifiutava. Gli antidolorifici funzionavano sempre meno.
Il dolore trovava sempre nuove strade per raggiungerla. Una sera, secondo quanto raccontato da chi era presente, chiamò Antonio al suo capezzale. Lui si avvicinò, le prese la mano, si chinò per sentire la sua voce ridotta a un sussurro. “Basta”, disse lei. “Sono stanca”. Antonio non rispose, “Non voglio continuare così”, aggiunse Moana. “Non voglio soffrire ancora.
Non voglio che mi ricordino così. Cosa successe esattamente in quella stanza nelle ore e nei giorni successivi resta un mistero. Nel 2007, 13 anni dopo, la polizia italiana aprì un’indagine per verificare se Antonio Di Cesco avesse aiutato la moglie a morire. La famiglia aveva confermato che Moana aveva espresso il desiderio di non prolungare l’agonia.
L’Eutanasia era illegale in Italia, lo era anche in Francia, ma nelle cliniche private, lontano dagli occhi del pubblico, lontano dai protocolli ufficiali, certe cose accadevano. Accadono ancora oggi. L’indagine non trovò prove sufficienti. Il caso fu archiviato senza conseguenze, ma la domanda rimase sospesa, come tante altre, nella vita di Moana.
Fu una morte naturale il cedimento finale di un corpo devastato dal Cancro. O fu un atto di pietà, un ultimo gesto d’amore di un uomo che non sopportava di vederla soffrire? Antonio non ha mai risposto, ha scelto il silenzio e quel silenzio continua ancora oggi. Anna Moana Rosa Pozzimorì il 15 settembre 1994.
Era una domenica. Le campane delle chiese di Lione suonavano per la messa del mattino. Il sole autunnale filtrava attraverso le tende della stanza. Aveva 33 anni, l’età che, secondo la tradizione cristiana aveva Gesù quando morì sulla croce. Lei stessa negli anni precedenti aveva fatto notare questa coincidenza con quel suo sorriso sardonico.
“Non credo nel destino, aveva detto una volta, ma se il destino esiste ha un senso dell’umorismo molto particolare.” La notizia della morte fu tenuta segreta per alcuni giorni. Fu una decisione della famiglia. Volevano organizzare i funerali senza l’assedio dei giornalisti. Volevano piangere in pace, lontano dagli obiettivi e dai flash.
Ma in Italia certi segreti non durano mai abbastanza. Quando la notizia trapelò fu un terremoto mediatico. I telegiornali interruppero le trasmissioni regolari. I quotidiani prepararono edizioni straordinarie. Le radio mandarono in onda maratone di ricordi. Era morta un’attrice di film per adulti, ma l’Italia reagì come se fosse scomparso un capo di stato, perché Moana non era mai stata solo quello, era stata un simbolo, uno specchio, una provocazione vivente.
Aveva costretto il paese a guardarsi in faccia e il paese non l’aveva mai perdonata. Per questo i funerali si tennero a Roma, la città che l’aveva adottata. La chiesa era gremita oltre ogni capienza. Migliaia di persone si erano radunate per l’ultimo saluto, straripavano sul sagrato, occupavano le strade circostanti, bloccavano il traffico.
C’erano fan che piangevano senza vergogna, giornalisti che filmavano ogni dettaglio, curiosi che volevano solo poter dire di essere stati presenti. Ma c’erano anche persone che l’avevano conosciuta davvero, colleghi, amici, persino qualche politico che aveva sfidato il conformismo per renderle omaggio. La funzione fu breve e sobria. Alcune voci sostennero che la Chiesa avesse imposto condizioni restrittive, altre smentirono.
Un altro mistero da aggiungere alla lista. Quando il feret uscì dalla chiesa, la folla esplose. Non impianto. In applausi, era il modo italiano di salutare chi se ne va lasciando un segno, i papi, i presidenti, i campioni, le leggende e ora una donna che aveva venduto il proprio corpo e conquistato un paese.
Gli applausi accompagnarono il feretro lungo le strade di Roma. passò davanti ai luoghi che Moana aveva frequentato, i teatri, i ristoranti, i palazzi del potere. Un ultimo giro nella città che era stata il palcoscenico della sua vita. Poi il corteo partì verso nord, verso il Piemonte, verso il piccolo cimitero di Lerma, dove la famiglia aveva deciso che avrebbe riposato per sempre.
La tomba è ancora lì oggi, una lapide semplice tra le altre, una fotografia che la ritrae sorridente, bellissima, eternamente giovane. Fiori freschi che qualcuno continua a portare anche dopo 30 anni. Non c’è un epitaffio eloquente, non ci sono frasi celebri incise nella pietra, solo il nome, le date e quella foto.
Anna Moana Rosa Pozzi, 27 aprile 1961. 15 settembre 1994. 33 anni di vita. Ma che vita? La morte non mise fine alle domande, le moltiplicò. Le teorie cominciarono a circolare immediatamente. Troppo giovane, dicevano, troppo improvviso, troppo conveniente per qualcuno. L’Italia ama i misteri. Dalle lettere di Aldo Moro alla strage di Ustica, dalla morte di Enrico Mattea, quella di Roberto Calvi, ogni tragedia genera costellazioni di ipotesi alternative.
Moana Pozzi non fece eccezione. La versione ufficiale parlava di cancro al fegato, una diagnosi terribile, ma non insolita. Il fegato è un organo silenzioso che non manda segnali fino a quando è troppo tardi. Molte persone scoprono la malattia quando ormai non c’è più nulla da fare. Ma c’era chi non credeva a questa spiegazione.
Perché proprio lei? Perché così giovane? Perché in Francia quasi nascosta. La prima teoria alternativa riguardava i suoi legami col potere. Moana aveva frequentato per anni i salotti della politica italiana. Aveva partecipato a feste dove si decidevano destini, dove si stringevano patti, dove si scambiavano favori.
Aveva visto cose che altri avrebbero preferito restassero nascoste. Nel 1992 l’inchiesta Mani Pulite aveva travolto la prima repubblica. Politici arrestati, partiti dissolti, carriere distrutte. Moana conosceva personalmente molti degli indagati. Secondo questa teoria qualcuno temeva che parlasse, che aggiungesse la sua testimonianza al terremoto giudiziario che rivelasse segreti compromettenti e quindi l’avrebbero fatta tacere.
Nel 2005, 11 anni dopo la morte, la Procura di Roma riaprì le indagini. I magistrati volevano capire se le circostanze del decesso fossero state in qualche modo alterate. Se esistessero collegamenti tra la morte di Moana e i suoi rapporti con ambienti di potere, l’inchiesta durò mesi. Furono interrogati testimoni, analizzati documenti, ricostruite le ultime settimane di vita.
Il risultato fu un nulla di fatto. Non emersero elementi sufficienti per sostenere l’ipotesi di un complotto. Il caso venne archiviato, ma le voci non si spensero. 8 anni dopo, nel 2013, un documentario trasmesso da Italia Uno rilanciò una teoria ancora più clamorosa. Il programma si chiamava Mistero.
quella sera dedicò un segmento a Moana Pozzi, avanzando un’ipotesi che sembrava uscita da un romanzo di spionaggio. Secondo alcuni testimoni intervistati, Moana non sarebbe morta di cancro. La vera causa del decesso sarebbe stata un avvelenamento da Polonio 210, lo stesso isotopo radioattivo usato per uccidere la spia russa Alexander Litvinenko a Londra nel 2006.
La teoria suggeriva che Moana fosse stata un agente del KGB, che avesse usato la sua posizione privilegiata per raccogliere informazioni sui potenti italiani e che quando non serviva più fosse stata eliminata dai suoi stessi mandanti. Era una storia affascinante, troppo affascinante forse. La famiglia smentì categoricamente.
Gli esperti fecero notare le incongruenze. Un avvelenamento da polonio avrebbe lasciato tracce rilevabili e il KGB non esisteva più dal 1991, ma la teoria continuò a circolare. Ancora oggi, cercando il nome di Moana su internet, si trovano siti che la presentano come fatto accertato. C’era un’altra ipotesi meno spettacolare, ma forse più dolorosa. Aides.
Negli anni 90 la sindrome da immunodeficienza acquisita era ancora uno stigma terribile. Veniva chiamata il castigo divino, la malattia dei diversi. Colpiva omosessuali, tossicodipendenti, prostitute, almeno così si credeva. La verità era diversa. Il virus non faceva distinzioni, ma la condanna sociale era così forte che molti malati preferivano nascondere la diagnosi, mentire, morire in silenzio piuttosto che affrontare il disprezzo.
Moana lavorava in un’industria ad alto rischio. I controlli esistevano, ma non erano infallibili. La possibilità di contagio era reale. Quando morì, molti pensarono subito a Lides, ma nessuno osò dirlo pubblicamente. La famiglia respinse questa ipotesi con forza. Se avesse avuto Lid dissero, lo avrebbe dichiarato apertamente, non per seé stessa, ma per proteggere i suoi partner.
era il tipo di persona che avrebbe fatto una cosa del genere e in effetti suonava coerente con il personaggio. Moana non aveva mai avuto paura della verità per quanto scomoda, perché avrebbe mentito proprio su questo. La risposta onesta è che non lo sappiamo. Cancro, veleno, aids o qualcos’altro ancora. La vera causa della morte di Moana Pozzi resta avvolta nell’incertezza.
Forse è giusto così. Forse lei, che aveva fatto del mistero il suo marchio di fabbrica, avrebbe apprezzato questa ambiguità finale, o forse no. Forse avrebbe preferito la verità nuda e cruda come quella che aveva sempre cercato di mostrare al suo paese. Solo lei potrebbe dircelo e lei non c’è più.
Quello che resta sono le tracce che ha lasciato, le domande che ha sollevato, le risposte che non ha mai dato e le persone che anni dopo la sua morte dovettero fare i conti con la sua eredità. 2006, 12 anni dopo la morte di Moana. Simone Pozzi ha 27 anni, vive ancora in Liguria, lavora a una vita normale. È cresciuto credendo di essere l’ultimo figlio di Enzo Pozzi e di sua moglie, il fratello minore di quella sorella famosa e scandalosa che faceva parlare tutta Italia.
Quando era bambino, i compagni di scuola lo prendevano in giro. “Tua sorella fa quei film”, dicevano con risatine cattive. Lui stringeva i pugni, abbassava la testa, imparava a convivere con una vergogna che non aveva scelto. Quando lei morì aveva 15 anni, pianse come si piange una sorella con quel dolore confuso degli adolescenti che non sanno ancora dare nome alle emozioni.
Non sospettò mai nulla. Poi nel 2006 qualcuno decise che era arrivato il momento della verità. Non sappiamo chi parlò per primo. Forse la nonna, ormai anziana, che non voleva portare il segreto nella tomba. Forse un altro parente stanco di quella finzione durata quasi tre decenni. Le parole che Simone sentì quel giorno gli cambiarono la vita.
Anna non era tua sorella, era tua madre. Possiamo solo immaginare cosa provò. lo sgomento, la rabbia, il senso di tradimento. Tutto quello che credeva di sapere sulla propria storia si sgretolava in un istante. La donna, che aveva chiamato mamma per 27 anni era in realtà sua nonna. I suoi genitori erano in realtà i nonni e quella sorella scandalosa, quella che gli aveva causato tante prese in giro, era la donna che lo aveva partorito a 17 anni e poi aveva finto che non fosse suo, perché nessuno gli aveva detto niente, perché Moana negli ultimi giorni di vita non aveva trovato
il coraggio di rivelargli la verità. Domande che resteranno per sempre senza risposta. Simone scelse il silenzio, non rilasciò interviste, non scrisse libri, non partecipò a programmi televisivi, rifiutò ogni offerta di raccontare la sua storia e di offerte ne arrivarono molte, scelse la normalità. Una vita lontana dai riflettori, dall’eredità ingombrante di quel nome, dal circo mediatico che aveva divorato sua madre.
è una scelta che merita rispetto. In un mondo dove ogni esperienza diventa contenuto da condividere, dove il dolore privato viene esibito per laiche visualizzazioni. Il silenzio è un atto di dignità rara. Oggi Simone ha superato i 45 anni. È più vecchio di quanto sua madre sia mai stata. Vive da qualche parte in Italia, lontano dai luoghi della memoria, alla sua vita, i suoi affetti, le sue battaglie quotidiane.
Non sappiamo cosa pensi di Moana, se abbia trovato pace, se provi ancora rabbia, se sia riuscito a perdonare. Non sappiamo se visiti la tomba di Lerma, se porti fiori, se parli con quella lapide che riporta il nome di una madre che non ha mai potuto chiamare tale. È giusto non saperlo. Alcune storie appartengono solo a chi le vive.
Gli altri protagonisti di questa vicenda presero strade diverse. Riccardo Schicchi, l’uomo che aveva lanciato Moana, sopravvisse quasi 20 anni alla sua creatura. Continuò a lavorare nell’industria che avevano costruito insieme, a produrre film, a scoprire nuovi talenti. Chi lo conosceva dice che parlava spesso di lei, che la rimpiangeva a modo suo, che si chiedeva cosa sarebbe successo se le cose fossero andate diversamente.
Morì nel 2012 portando con sé i ricordi di un’epoca tramontata. Con lui scomparve uno degli ultimi testimoni diretti dell’ascesa di Moana, uno dei pochi che sapevano davvero come erano andate le cose. Antonio Di Cesco, il marito degli ultimi anni, scelse un silenzio ancora più assoluto. Non ha mai rilasciato interviste, non ha mai scritto memorie, non ha mai partecipato a documentari o commemorazioni.
custodito i segreti di quei giorni finali a Lione e probabilmente li porterà con sé per sempre. E l’uomo che era accanto a Moana quando smise di respirare, l’unico che sa davvero cosa accadde in quella stanza nelle ultime ore e ha deciso che il mondo non ha bisogno di saperlo. La madre di Moana rilasciò una sola intervista nel 2001.
Fu breve, dolorosa, piena di silenzi. parlò della figlia che aveva perso del rammarico per gli anni di incomprensione della riconciliazione avvenuta secondo lei prima della fine. Disse che le ultime parole tra loro erano state parole d’amore, che il rancore si era sciolto di fronte alla morte, che aveva fatto pace con quella figlia così diversa da come l’aveva immaginata.
Era vero. Era una ricostruzione consolatoria. il modo di una madre anziana di elaborare un lutto mai superato. I rapporti tra genitori e figli sono troppo complessi per essere compresi dall’esterno. La sorella minore Baby Pozzi continuò la carriera che Moana aveva iniziato. Rimase nell’ombra della maggiore, ma raggiungendo la stessa fama, la stessa risonanza.
Era il destino di chi viene dopo, di chi eredita un nome troppo grande per essere eguagliato. Non parlò mai pubblicamente del rapporto con Moana, un altro silenzio in una famiglia di silenzi e lo zio sacerdote, l’unico che anni prima aveva tentato di capire invece di giudicare, le tracce si perdono. Forse continuò il suo ministero in qualche parrocchia ligure.
Forse pregò per l’anima di quella nipote che aveva visto crescere e poi perdersi. Forse davanti all’altare si chiese più di una volta se avrebbe potuto fare qualcosa di diverso. L’Italia, intanto, andava avanti. La prima repubblica era crollata definitivamente. Nuovi volti avevano sostituito i vecchi. Nuovi scandali avevano preso il posto di quelli di prima.
Berlusconi era salito al potere, era caduto, era risalito. Il paese cambiava restando sempre uguale a se stesso. Ma il nome di Moana Pozzi non scomparve. Negli anni successivi alla sua morte ci furono libri, documentari, inchieste giornalistiche. Ognuno cercava di catturare l’essenza di quella donna sfuggente. Ognuno falliva a modo suo, perché l’essenza di Moana era proprio la sua inafferrabilità.
Nel 2009 uscì un documentario che portava semplicemente il suo nome. Raccoglieva testimonianze, immagini d’archivio, frammenti di interviste. Fu un successo inaspettato a 15 anni dalla morte. Evidentemente l’Italia non aveva ancora finito di fare i conti con quella figura. Le nuove generazioni la scoprivano attraverso internet, non per i suoi film, ma per quello che rappresentava.
una donna che aveva sfidato le convenzioni, che aveva detto ad alta voce quello che altri pensavano in silenzio, che aveva pagato il prezzo della propria libertà, era diventata un simbolo, anche se nessuno si accordava su cosa simboleggiasse. Per alcuni restava l’icona della degradazione morale, la prova che il permissivismo porta alla rovina, l’esempio negativo da mostrare ai giovani.
Per altri era una pioniera della libertà femminile, una donna che aveva rivendicato il diritto di disporre del proprio corpo, un’eroina incompresa di una battaglia ancora in corso. Per gli storici era un fenomeno sociale, il prodotto di un’Italia in trasformazione sospesa tra cattolicesimo e consumismo, un caso di studio per capire gli anni 80 e 90.
La verità probabilmente comprendeva tutte queste interpretazioni e nessuna. Poi arrivò il momento più surreale dell’intera vicenda. Nel 2016, 22 anni dopo la morte di Moana, la Disney annunciò un nuovo film d’animazione, si intitolava Moana. raccontava la storia di una giovane principessa polinesiana che sfidava l’oceano per salvare il suo popolo.
Era un progetto ambizioso, costato centinaia di milioni di dollari, destinato a conquistare il pubblico di tutto il mondo. Ma quando venne il momento di distribuirlo in Italia, qualcuno sollevò un problema. Il nome della protagonista era lo stesso della pornostar più famosa della storia del paese. Immaginate la scena.
Un bambino italiano che vuole cercare informazioni sul nuovo film Disney. Digita Moana su Google. I risultati che appaiono non sono esattamente adatti a un pubblico infantile. La Disney, colosso dell’intrattenimento mondiale, azienda che aveva costruito il proprio impero sull’immagine della famiglia e dell’innocenza, si trovava in una situazione imbarazzante.
La decisione fu drastica. In Italia il film venne distribuito con un titolo diverso, Oceania. Anche in altri paesi europei dove il nome Moana Pozzi era conosciuto, si optò per un cambiamento. Vaiana in Germania, Francia, Spagna. Fu una scelta senza precedenti, un colosso globale costretto a modificare il titolo di un film a causa di un’attrice morta più di 20 anni prima.
La notizia fece il giro del mondo. I giornali la riportarono con toni tra l’incredulo e il divertito. Divenne una battuta, un aneddoto da raccontare alle cene, un meme sui social network. Ma sotto la superficie comica c’era qualcosa di più profondo. Il fatto che nel 2016 il nome di Moana Pozzi fosse ancora così potente da influenzare le decisioni di una multinazionale diceva molto sulla sua eredità.
Non era stata dimenticata, non era stata relegata nelle note a piedi pagina, era ancora presente, ingombrante, impossibile da ignorare, come se il suo fantasma continuasse a camminare per le strade dell’Italia che l’aveva amata e odiata. Cosa resta oggi di Moana Pozzi? I suoi film esistono ancora, circolano in rete, vengono visti da chi cerca quel tipo di contenuti.
Ma non è questo il suo vero lascito. Restano le domande che ha posto sulla libertà sul corpo, sul diritto di scegliere la propria vita, sull’ipocrisia di una società che condanna in pubblico ciò che desidera in privato. restano le risposte che non ha dato sui suoi legami col potere, sui segreti che custodiva, sulla vera causa della sua morte.
Resta il mistero di una donna che sembrava trasparente e invece era piena di ombre. E resta quella scena, quella con cui abbiamo iniziato questo racconto, quella a cui è giusto tornare per chiudere il cerchio. Roma 1991, Palazzo Montecitorio. Lei è ancora alla tribuna. La collana di perle brilla sotto le luci del Parlamento.
L’abito firmato le fascia il corpo con eleganza impeccabile. 630 uomini la guardano dai loro scranni. Sanno chi è, sanno cosa fa, sanno come appare senza quei vestiti costosi e lei sa che loro sanno, ma non abbassa lo sguardo, non arrossisce, non chiede scusa per essere quella che è, parla di tasse, di giustizia, di un paese che ha bisogno di cambiare.
parla come se avesse tutto il diritto di stare lì e forse lo ha davvero, perché lei almeno è onesta, lei almeno non finge, lei almeno dice apertamente quello che vende. Quanti in quella sala possono dire lo stesso? Finisce il suo intervento. Applausi di qualche fischio. Un mormorio imbarazzato. Scende dalla tribuna e attraversa l’emiciclo.
I tacchi risuonano sul marmo secolare. Qualcuno le si avvicina, le stringe la mano, le sussurra qualcosa all’orecchio. Lei sorride quel sorriso che è insieme dolce e tagliente. Poi esce, fuori c’è Roma, il sole di settembre, il rumore della vita. sale su un’auto che la aspetta. L’autista le apre la porta. Lei si siede, guarda fuori dal finestrino.
Cosa pensa in quel momento? Forse a Genova alla madre che non le parla, al figlio che non può chiamare figlio. Forse al futuro ha i progetti, alle battaglie ancora da combattere. O forse non pensa a nulla, forse si gode semplicemente l’istante, il sapore della sfida lanciata, la soddisfazione di aver detto la verità in faccia a chi non voleva sentirla.
Non sa che le restano solo 3 anni di vita. Non sa che morirà in una clinica straniera lontana da tutto. Non sa che il suo nome farà ancora discutere 30 anni dopo, che costringerà la Disney a cambiare il titolo di un film, che un ragazzo di nome Simone scoprirà di essere suo figlio quando lei sarà già polvere.
Non sa nulla di tutto questo e forse è meglio così perché in questo momento, in questa giornata di settembre romano, Moana Pozzi è viva. Giovane, è bellissima, è libera e nessuno, proprio nessuno, può toglierle questo. L’auto si muove nel traffico della capitale, Roma scorre fuori dal finestrino, le cupole barocche, i palazzi antichi, i vicoli dove la storia si accumula da millenni.
Una città di segreti Roma come lei. È come lei destinata a sopravvivere a chi cerca di capirla. L’erma Piemonte. Oggi un piccolo cimitero di provincia aggrappato a una collina che guarda le valli. Cipressi scuri contro il cielo, silenzio rotto solo dal vento e dal canto degli uccelli, una tomba tra le altre, una lapide di marmo, una fotografia sotto vetro, una donna che sorride, bellissima, per sempre giovane.
Anna Moana Rosa Pozzi, 27 aprile 1961. 15 settembre 1994. I fiori sono freschi, qualcuno è passato di recente, qualcuno che ricorda che non ha dimenticato. Non c’è epitaffio, non servono parole per chi ha parlato così tanto in vita. Il sole tramonta dietro le colline, le ombre si allungano. Un altro giorno finisce come ne sono finiti migliaia da quando lei se n’è andata.
Ma il suo nome resta nei ricordi di chi l’ha amata, nelle discussioni di chi ancora si interroga, nei titoli dei giornali che periodicamente la rievocano, nel cartone animato che in Italia non può portare il suo nome, Moana Pozzi. una donna che ha vissuto 33 anni e ha lasciato un segno più profondo di chi ne vive 100, non perché fosse perfetta, non perché avesse ragione su tutto, ma perché ha avuto il coraggio di essere se stessa in un paese dove questo coraggio si paga caro.
era una figlia che ha deluso i genitori, una madre che non ha potuto crescere il proprio figlio, un’amante che ha conosciuto molti uomini, ma forse nessun amore definitivo, una politica che ha perso tutte le elezioni, una donna che è morta giovane, lontana da casa, forse sola, nonostante chi le stava accanto, era tutto questo e molto altro che non sapremo mai, ma soprattutto era una donna che ha guardato lì l’Italia negli occhi e le ha detto: “Io sono il tuo specchio se non ti piace quello che vedi, il problema non sono io.” L’Italia non ha mai
risposto, forse non sapeva cosa dire. O forse la risposta l’ha data nel modo in cui continua a ricordarla, nel modo in cui 30 anni dopo il suo nome fa ancora discutere, scandalizza, affascina, nel modo in cui ancora oggi i bambini italiani guardano un cartone Disney che si chiama Oceania, perché Moana era già presa, perché alcuni nomi non si possono dimenticare, perché certe donne, anche da morte continuano a far parlare di sé e forse In fondo è questo il suo vero lascito, non i film, non gli scandali, non i misteri irrisolti, ma la
consapevolezza che si può vivere secondo le proprie regole, anche quando il mondo intero ti dice di no, che si può essere liberi anche pagando il prezzo più alto, che si può restare nella memoria delle persone anche quando il corpo è diventato polvere. Rosa Pozzi lo ha fatto e per questo nel bene e nel male l’Italia non la dimenticherà.
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